Olhando O Mundo

Anomalia (1969)
- Rodolfo Arico

Não posso com o mundo nem me foi dada a escolha de ignorá-lo. Eu o carrego, aos pedaços, livrando-me da excessiva carga que me fere os ombros. Sou uma sua mais rasteira parte, um dissidente dos que o querem em pânico. Sou uma voz de louca esperança contra a certeza da demolição visível. Não posso com o mundo que se arrebenta em mil, diante de meus olhos. Evito, se posso, o horror supremo, aquele que me dizimaria, ainda que fosse o maior espetáculo.

|Autor: Webston Moura|

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Espera

Sagrados

Pequeno Diálogo Enquanto O Sol Se Põe

Às Vezes

A Alegria

A Nódoa

A Palavra Sob a Luz

Gosto de Música, Não de Festa

Consciente e Corajosamente

Máquina Diária de Repetir Tarefas

Na Mão Fechada

O Nosso Tempo

A Água Turva Correndo Veloz

As Cores

A Criança

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Volta

Round Trip (1957) - Helen Frankenthaler

Volta no mesmo pensamento,

mergulho repetido no azul.

Linha.

Além disso, o desgaste,

o cortisol ácido no ar,

a languidez da luz amarela,

borboletas bêbedas e pó.

Volta: a estrada repetindo a

paisagem, a vaca sozinha no pasto,

o homem em seu trator,

marrecos de infinitos insabidos

vindo para seus refúgios.

Alguém, nesta fala, já cansado,

levanta-se, mas não fala,

apenas repete-se, como a máquina

                           que o engenha,

aparentemente sem fim.

|Autor: Webston Moura|

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Marina

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Aos Navegantes

Mar 2005 - Yayoi Kusama

Mar, e tudo é grande, sem se ver o outro lado. A cidade, se vista pela subjetividade de seus habitantes, assim também o é, mar e labirinto, conhecido e nem tanto. Olhamos a cidade dessa forma? Ou apenas damos conta da desaparição quando ela é o mais presente? Cada um, um ponto, porto de chegada e acolhida. Ou lugar inóspito. Como no mar, a cidade nos perde. E nós, navegantes, nos dessabemos.

|Autor: Webston Moura|

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Salamandra

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O Beija Flor

Google Imagens

Pousado no fio,

só e alerta,

o beija flor cantava.

As duas da tarde,

o sol ardia infernos,

e o beija flor cantava.

Não havia sombras nem dúvidas:

toda a luz de sua vida ali estava,

massa vibrante de futuro e vontade.

|Autor: Webston Moura|

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A Espera

88. VA 17 (1988) - Jurgen Partenheimer

Há uma espera no ar. Não uma esperança, mas uma espera. Há uma desconfiança e uma vigilância. Há os rumores, as narrativas, o esvaziamento da realidade em palavras e opiniões. Há a troca de insinceridades elegantes e sorrisos amarelos. Há toda uma espera de que o dia amanheça e o mundo seja outro, melhor. Ou que, ao menos, os discordantes amansem suas iras. Há um cansaço mal-disfarçado ou nem tanto, até assumido, a que os especialistas, com óculos limpos e dentes brancos, chamam de "Síndrome de burnout", sem nada resolverem. E debaixo de tudo, ganindo, há uma espera, uma longa espera, amarrotada espera, com os dias passando, insolentes, indiferentes, o sol brilhando sem qualquer piedade.

|Autor: Webston Moura|

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O Paraíso

Butterflies - Odilon Redon

O melhor é rir,

mas nem sempre.

Nem tudo nos sorri.

O melhor seria,

imaginemos,

não haver dor.

Porém, há!

O melhor, o melhor, o melhor...

Perseguimos o paraíso,

mas não como fuga.

É que, por uma íntima razão,

ele fala dentro de nós.

Dentro, dentro, dentro, fundo, lá no fim,

outro começo.

O paraíso.

|Autor: Webston Moura|

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Impossibilidade

Deseret (1959) - Theodoro Stamos

Toda a aridez posta à palavra:

silêncio que se estende pelo incerto.

Camada sob camada,

tudo o que se oculta

no silêncio, a luz

escondida dos olhos,

paisagem de areia

e só.

Toda a aridez posta à palavra:

sua impossibilidade de se parir

a novidade.

O Deserto, o deserto, o deserto...

|Autor: Webston Moura|

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