Despedida

Farewell (1914) - August Macke

Aceno que se amiúda,

com o trem partindo;

pessoa que fica,

pessoa que vai.

A mão no ar estendida,

agitando o gesto,

agora pouco;

a distância o consome.

A vertigem da viagem,

o silêncio de quem fica,

separação.

Lembrança, lembrança, lembrança, lembrança, lembrança...

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Isto

Imperecível

Bem Simples

Labirinto

Natureza Morta

Marrom

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Isto

Cadences (2001) - Charles Bezie

Isto.

Não o outro.

Isto.

O distante, não.

Isto: a mão que se aperta;

         os olhos sob a luz;

         o copo d'água;

         um retrato próximo;

         este botão nesta camisa.

Isto.

         E aponta-se para alguém

         o objeto em questão,

         esperando concordância.

Isto,

ainda que obscuro,

é este algo colocado a nós,

pé ante o chão de adiante,

porta - ou nem tanto.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Manhã à Beira-Mar

Palavras Estranhas Num Livro Antigo

A Chuva

Cometa

Epifania

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[Poesia] [Séries] [Tudo]

Curso Livre - O que ler para entender a América Latina - Aula 1, com Nildo Ouriques

Este vídeo faz parte de uma playlist: lopi876eATG653. Foi retirado do canal do Instituto de Estudos Latinoamericanos - IELA. 

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Manhã à Beira-Mar

Morning by the Sea (1996) - Maria Bozoky

Manhã à beira-mar.

Longe.

Bem longe!

Com intervalos de percepção

que envolvem várias respirações.

E pensares sem peso.

Uma mulher.

Só.

Sem guerras,

sem mais intenções

que não seja estar.

Estar.

No presente.

Enquanto tudo canta

                           na luz.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

Palavras Estranhas Num Livro Antigo

A Chuva

O Cometa

Aquele Cão

O Piano

O Livro

A Jarra

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Reza

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Oficina

Saudade

Paisagem Ardente e Terna

Inocente

Ao Fim da Tarde

Deuses Caídos

Grous Azuis

A Porta Que Não Se Abre

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PALAVRAS ESTRANHAS NUM LIVRO ANTIGO

Window (1994) - Maria Bozoky

Há esta noite,

             agora.

E nada mais importa.

Pingando na janela,

o tempo finge displicência.

Quando muito,

só o vento e os cães

habitam os ares,

entre insetos e sombras,

entre orvalho e brisa.

A luz,

sem ira,

costura sua lentidão.

E eu leio palavras estranhas

                    num livro antigo.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

A Chuva

O Cometa

A Casa de Cristal

Paisagem

Cinco Peras

E Tudo Me Fez Antigo

Entre o Leve e o Escasso

Nesta Praia Sem Nome

Mistério

Pó

Romance

Topázio Amarelo

Coisa

Milagre

Blandícia

Estranhos Passageiros

Penitência

Luzes da Cidade

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A Chuva

Imagem: Depositphotos.com

Vem a chuva

com seu trigo e seu joio,

seja sol ou madrugada.

Recupera a terra

exilada do feliz,

ocasiona a queda

do frágil e inseguro,

refaz o sonho da erva.

Vem a chuva

para a criança

e o agricultor,

a preocupação das mães

   e a alegria dos saguis.

Vem a chuva

mudar os horários,

promover atrasos,

adiantar os ansiosos

enquanto lava as calçadas

e faz sonhar as meninas.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

O Cometa

Peixes

Salamandra

Apreço

Algum Lugar

Pó

Romance

Coisa

Topázio Amarelo

Nostalgia

Vertigem

Rosa

Bella

O Sonhador

As Ilhas

O Imaginário

Marítimo Entardecer

Não Sou Pessimista

Mirar

As Ilhas

Imperecível

Salamandra

Labirinto

Natureza Morta

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O Cometa

Cometa ISON
(Imagem da NASA: LINK)

Solitário,

o cometa cumpre a sua rota:

vaga na imensidão gelada

das desmesuras do espaço,

ardente coração extasiado em furor

                                               e tristeza.

     Até apagar-se em sofrida poeira,

       cansado da viagem, sem fôlego

               e sem mão que o acalente.

Um dia,

atravessando o céu dalguma cidade,

cai seu rastro nos olhos de um menino,

que o guarda memória adentro,

para nunca mais reencontrá-lo

senão na técnica dos cientistas

         ou no sonho de um poeta.

Solitário,

o cometa cumpre andejar,

como se fugisse de um duro inimigo

ou se procurasse o inencontrável,

por aí, extinguindo-se a cada passo.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas neste blog:

Pó

Romance

Topázio Amarelo

Coisa

Milagre

Blandícia

Estranhos Passageiros

Penitência

Luzes da Cidade

Olhando O Canal

O Vento Sopra

Nostalgia

Vertigem

Rosa

Bella

O Sonhador

As Ilhas

O Imaginário

Marítimo Entardecer

Não Sou Pessimista

Mirar

As Ilhas

Imperecível

Salamandra

Labirinto

Natureza Morta

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