Hálito de terra

Com as mãos infantis,

desequilibrou minhas

águas primitivas:

meu peixe de infinita candura.

Em seu lago

de salgado gosto,

renova oceanos quando chora

e planta benquerenças nas bordas

de meu rio.

Porque livre está de minhas areias,

embora semente,

               fruto
               e raiz.

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# Poema constante de "Milagreira" (Casarão de Poesia, 2011)

│Autora: Iara Maria Carvalho│

Iara Maria Carvalho nasceu em 1980, em Currais Novos, Seridó norte-rio-grandense. É graduada em Letras e mestra em Estudos da Linguagem, pela UFRN. Atua como agente cultural em sua cidade, através do Grupo Casarão de Poesia. Como poeta, venceu o 3º Concurso de Poesia Zila Mamede (Parnamirim/RN, 2006) e obteve a 3ª colocação no Concurso Nacional de Poesia Helena Kolody (Curitiba/PR, 2010), dentre outros concursos.

LÁGRIMAS ROLANTES

I can’t goethe no

Tardinha passando

Crianças brincando

Vejo-as sorrir

Mas não para mim

               Eu me sento e sinto

               Lágrimas surgindo

Nem tudo tem preço

Cantem eu lhes peço

Só consigo ouvir

A chuva cair

               Eu me sento e sinto

               Lágrimas surgindo

O dia acabando

Crianças brincando

Como eu, nessa idade

Acham ovidade

               Eu me sento e sinto

               Lágrimas surgindo

Um-uumm-uumm-um...

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# Poema constante de "Girândola" (Substânsia, 2015)

│O Poeta de Meia-Tigela│

O Poeta de Meia-Tigela (Alves de Aquino), natural de Fortaleza-CE, 1974, participou em 2007, da Antologia Massanova – Poesia Contemporânea Brasileira. É autor de: Memorial Bárbara de Alencar & Outros Poemas (2008); Concerto Nº 1nico em Mim Maior Para Palavra e Orquestra. Poema: Combinação de Realidades Puramente Imaginárias [Fortaleza: Expressão Gráfica e Editora, 2010]; Miravilha – Liriai O Campo dos Olhos [Confraria do Vento, 2015]. Seu blog: http://opoetademeiatigela.blogspot.com.br/.

Dormir

Estou adormecido

em sonhos recorrentes: o medo

eleva meu corpo sobre o telhado

                               e o sentimento

                               da irrealidade

                               suspende a ideia

                               de estar avivado.

Sou na igualdade o trunfo

oposto no aspecto

do homem adormecido

em si mesmo.

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# Poema constante de "Iguais" (Projeto Passo Fundo, 2013 - LINK: http://goo.gl/p8360A).

# LEIA TAMBÉM:

● SOBRE UVAS

● CONFISSÃO

● CIDADE

● PLANOS

● ÚLTIMO

● JANELAS

● TEMPO FUTURO

● MARES

● ASSIM

Pedro Du Bois, poeta e contista. Passo Fundo, RS, 1947. Residente em Balneário Camboriú, SC. Vencedor do 4º Prêmio Literário Livraria Asabeça, Poesia, com o livro Os Objetos e as Coisas, editado pela Scortecci Editora, SP. Tem publicado pela Corpos Editora, Portugal, A Criação Estética; Pela Sarau das Letras, Mossoró, RN, Seres; Pelo Projeto Passo Fundo,Brevidades, Via Rápida, Iguais e Em Contos; Pela Editora Penalux, O Senhor das Estátuas. Blog [http://pedrodubois.blogspot.com.br/].

ESTIAGEM

I

Esta pele de peixe

resseca ao sol

(quando levaram,

daqui, o mar?)

II

Mas, vejam, sob o pó

arrasta-se a respiração

No fundo do corpo

encolhe-se a umidade

III

Vive ali um oceano

vasto azul voraz

E, notem, a morte

não soube o seu nome


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│Autor: Alberto Bresciani│

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FLORES PARA COIMBRA

Que mil flores desabrochem. Que mil flores

(outras nenhumas) onde amores fenecem

que mil flores floresçam onde só dores

florescem.

Que mil flores desabrochem. Que mil espadas

(outras nenhumas não)

onde mil flores com espadas são cortadas

que mil espadas floresçam em cada mão.

Que mil espadas floresçam

onde só penas são.

Antes que amores feneçam

que mil flores desabrochem. E outras nenhumas não.

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# Poema constante de “30 Anos de Poesia” (Dom Quixote, 1997)

│Autor: Manuel Alegre│

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NO MERCADO DE SORRIDENTES AZÁFAMAS

Lobo do homem,

o homem, desencontro de si:

aflito; contristado e inquieto.

Lobo do homem,

o homem engenheiro do caos,

cainçada estrídula abrindo caminho.

Lobo do homem,

o homem no limbo, à margem,

velho pierrot alucinado.

Dorme, acorda, destrói.

Dorme, acorda, destrói.

Dorme, acorda, destrói.

De olhos lacrimosos,

olhos de se amar,

medos de se morrer,

fomes de se chorar,

                 o homem lobo do homem

                 vaga sobre a Terra

                 desde os tempos de antanho

                 a estes dias de nunca.

(Que faço,

armado de palavras-gérberas,

ansioso e enguiço de poemas,

entre homens lobos de homens?

─ pergunta o poeta à beira de si.

E lhe respondem com dinheiro

& dias de saldo

no mercado

de sorridentes azáfamas).

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│Autor: Webston Moura│

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O RESULTADO DE TODOS OS DÍZIMOS

Somos escombros de mundos passados,

sombras de pensamentos já havidos:

no galpão abandonado, um menino

transita, e não lhe vemos o rosto;

           um pássaro sem nome voa

                     por sobre sua cabeça

e sai pelo oco do quebrado vitral

               para o aberto da manhã

                               (que se repete).

(Ontem, ecoava Magdalena Kozena

enquanto os lírios se abriam

de dentro das palavras de Nuno Júdice.

Estávamos no vergel e éramos apenas nós.

O futuro nos sorria, adiante, no obscuro

dos nossos iluminados corações).

O espelho, amarescente oráculo,

hoje nos exibe um rosto que nos trai

ou que, em sua mais genuína verdade,

nos revela o resultado de todos os dízimos.

O tempo nos comeu o leopardo,

o baobá, as mercês e o prazer de,
                    sem mais, dizer avelã,

        mesmo que em dia nublado.

│Autor: Webston Moura│

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Solitude

The goatherd of Genzano (1834) - Camille Corot

Um menino arcaico de sandálias cruas,

a tanger carneiros no cimo da colina.

A primavera, escolha por escolha,

sorri nos dorsos onde a luz incide

e, devolvida em cores,

abre o corpo das calêndulas.

Num tear, uma senhora de siso leve

afeta de café e pão todos os reveses.

Suas mãos dão de haver o que insistem

                                  as coisas que,

                                 sobre a Terra,

                            por belas e livres,

insistem.

Não tão longe, o mar ressoa

o homem ausente e náufrago,

aquele que se desdisse sobre os rochedos

                                para nunca mais.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Cicatriz

O Homem Calado da Rua Discreta

Mensagem

Eu e o Louva-a-deus

Preocupado

Introspecção

Alguma Coisa

Incógnita

Uma Pintura de Monet

Um Toque de Infinito

Coisas-Descoisas

Reencontro

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia] [Só Um Transeunte]

Escuto O Outono Chegar

Autumn (1875) - Frederic Edwin Church

O silêncio, que é de ouro,

guardo-o na prudência

com que, entre homens, caminho.

Vejo-os aflitos e sem escutas,

olhos postos no horizonte,

esperando a salvação

─ que não virá de suas algaravias.

Assuntam a obscuridade que lhes toma,

as esquinas suspeitas, o homem surgido

de suas entranhas, este que não lhes convém.

Disseram-nos de um mundo futuro,

do leite e do mel abundantes,

de cítaras embalando albores,

de sonhos os mais prestimosos.

E o que temos para a ceia

são engrenagens de tecer estapafúrdios,

solilóquios em casas abandonadas,

iras, choros, ressentimentos

e uma paz de pouco linho. 

Por isso, o silêncio, que é de ouro,

guardo-o em meu coração.

E, no enquanto deste agora,

escuto o outono chegar.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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POSSO O ERRO COMO SAUDÁVEL TRAJETO HUMANO

Dentro do sangue, as palavras não estão em ordem.

Não há policiais gramáticas hierarquizando o desejo.

Se me ponho nesta liberdade, posso a clorofila,

o leopardo, o beijo, a montanha e o abraço.

Posso a carne, que é meu templo saqueado

e minha possibilidade de que haja o agora.

Posso o erro como saudável trajeto humano.

Não escreverei, pois, com os olhos vidrados

e o medo insuflado ao grau de virtude.

Enquanto escrevo, conspiram outros pelo poder.

E, no medo, rezam aos seus deuses petrificados.

Coagem, deturpam, aniquilam ─ eis sua gramática!

Dementes, não se sabem tais

                 e, assim, não voam

                 (quando pensam que sim).

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│Autor: Webston Moura│

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RUAS DE SEMPRE, ANDARES DE AGORA

Seu rosto, reconheci-o;

já se me havia souvenir da China,

a dança como que aragem de um corpo

que se desloca dos outros, além; ano já ido.

Agora, somas e subtrações efetuadas,

sim, sei que é o mesmo rosto.

Quem supunha o reencontro, este,

a fala com o ritmo menos acentuado,

o olhar ainda corso dentro do gris,

as mãos que sabiam dos cristais de realgar

e de meninices adocicadas?

E este, quem é?

Crepusculário, Neruda.

Nenhum temor.

E cravos, aromas vindos enquanto seguíamos

ruas de sempre, andares de agora.

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│Autor: Webston Moura│

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Num dia branco

segura a borda da mesa com

o cabelo vermelho vamos

para a polônia

                            ver a neve

andava tão dispersa assim

ele nunca conheceu a família com ganas

de frio. sempre aquele

movimento

                          preciso ler outras

coisas a frase cortada

no mesmo ponto fresta de luz

onde fala uma gargalhada

assomada à janela quando o vê

do outro lado da rua procurando o

castelo.

              cabelo curto, segura a ponta

da mesa e mastiga as sílabas

em sua língua.

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# Constante de "20 poemas para o seu walkman" (7Letras)

│Autora: Marília Garcia│

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POR AMOR E GRAÇA

Esteja na duração do tempo.

Suponha um boi, o primeiro.

Veja-o caminhar e recalcar o solo.

Não o ajude com piedades humanas.

Veja o pássaro catando no boi

insetos hospedados em seu dorso.

Distinga a geometria incerta

que se expande quando olhos marejam.

Rumine cem dias o milagre desta lembrança.

Acenda um fósforo,

vele pelo ínfimo.

saia do distúrbio.

│Autor: Webston Moura│

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