PESSOA

Frágil, surgia.

Vitis vinifera.

Tão forte!

Assustada, carecia de abraços.

Não queria pensar, medir, saber.

Desapareça, cabeça, desapareça!

Assim é o corpo quando só,

quando dor: todo humano.

Assim é o humano.

Assustada, queria apenas sumir-se do presente;

depositar-se, tranquila, nalguma longinquidade.

Por isso e gradual, o vinho.

E o sofá diante da janela.

(Cor de trigo, dócil, a tarde).

Silêncio.

Dentro do abraço,

fora do mundo,

desassustava-se.

E o vinho já lhe corava os olhos.

Seu corpo, lar, canção, deserto.

│Autor: Webston Moura│

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Actinidia deliciosa

Sim, estou feliz!

Mares ressoam horizonte além.

Compreendo o abajur,

melhor dizendo,

esta luz convidativa

que esconde e revela um corpo.

Forte é o coração quando deseja.

E se os olhos acolhem

─ brisa fagueira, carruagem de filme ─,

diz-se desta alegria chamar-se amor,

termo com que se nomina o ser e o sentir

                                      ensolarados.

É de ordem intima esta festa,

fora do index das coisas que padecem.

É vida demorada no abrir-se de uma fenda,

um estalo revigorante de supremo sumo.

Sim, imagino que o transeunte me estranhe.

Mas, perdoa-me, que estou na praia doutro país!

E meus olhos não veem senão a exata beleza.

Não posso me permitir sobressaltos,

tampouco assombradas hesitações.

Vou fechar os olhos e pular.

Perca-se o relógio

no fastio de sua rotina.

|Poema da Série "Mar" Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Aos Toques de Clarim

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Labirinto

Natureza Morta

Madredeus | "Oxalá"

A Nona Onda

Ciganos

A Imensa Constante de Tudo o Que Existe

Aliança

Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

Aquele Homem Cismando

Enquanto Chove

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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POEMAS DE LEONAM CUNHA

poema viscoso

Observei o espectro profético:

a lesma desbrava o dia

idosamente

─ sem pressa nem medo do fim

Em verdade, em verdade vos digo:

aquele que tem ânsia de lesmas

caminha canino comigo.

jaculatória

Só tenho intenções

perto da linha do horizonte.

Assim ─ distante ─

saboreio a pretensão do crepúsculo

em ser noite.

Ser noite é muito pesado.

Eu avoo.

Minha reza

é mais ou menos:

se eu pudesse ter braços de palha,

balançaria no vento;

eu desejo conduzir tempestades.

dia-rio (parte dois)

Conheci uma mulher-noite.

Que tinha olhos de voo.

E dentes de quem quer mais.

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Poemas constantes de "Condutor de tempestades" (Sarau das Letras, 2016)

Leonam Cunha [Areia Branca, RN] publicou, em 2012, seu primeiro livro de poesia, “Gênese”, e em 2014, “Dissonante”, ambos pela Sarau das Letras. “Condutor de tempestades” é seu terceiro livro.

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POEMAS DE KIKO ALVES

Âncoras

Há faróis no céu

Busco ao léu meu porto

Num mar de estrelas

O velho moinho

No salobro das pás

Sopram ventos do passado

Volteando em ponteiros

De relógios fantasmas

A girar para trás

Carreando lembranças

De antigos passageiros

E almas roídas de mar

Saudades inda vivas

Dependuradas no tempo

Serenam as tardes

E se vergam

No ranger das carcaças

Do velho moinho abandonado

Etéreo

Quando o mundo

Não mais me quiser

Vou dar no pé,

Vagar à toa.

Quando o mundo

Não mais me quiser,

Numa boa,

Vou viajar

Além do mar

E no azul do céu

Virar garoa

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Poemas constantes de "Ancoradouros" (Sarau das Letras, 2016)

Kiko Alves [Francisco Alves, Areia Branca, RN, 1955]. Formado em Engenharia Elétrica pela UFF, com mestrado nessa mesma área pela UFRN. Também poeta, compositor, letrista, cantor e ator. Ancoradouros é seu primeiro livro.

POEMAS DE PEDRO DU BOIS

1 Alugo o corpo ao personagem

e sou incorporado ao discurso plástico

da inverdade. Sou deus e demônio

personificados nas contradições. Besta

e pomba. Homem despossuído

de razões. A aparente calmaria antecede

a tormenta e a neve desce a montanha.

Sou outras gentes. Gentios

e crentes. A plateia estática na ação

do palco. O finalizar da música

no arrastar das cadeiras.

2 Ser além do personagem

o mito. História

em sua criação na apropriação

da ideia.

      A luz ilumina o palco

      com palavras

      apostas no papel.

A aposta sobrevive ao instante

da criação. A aposta se conforma

ao espaço preenchido de oportunidades.

3 Repito o texto

realizo o gesto

materializo
a palavra.

Permaneço.

4 Avesso ao comum

imortalizo

      a cena. O aplauso

      contém o ressentimento

      da realidade.

Retorno

e aprofundo

a vida

em verdades.

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Poemas constantes de "Poemas" (Projeto Passo Fundo, 2016)

NOTA DO EDITOR DO BLOG: O livro "Poemas", de Pedro Du Bois, o qual tive o prazer de fazer a apresentação, dividi-se em oito partes (secções), a saber: "Caminhar". "Iniciação ao Trabalho"; "Personagem"; "O Dia Empedrado"; "Sobre Leituras e Desentendimentos"; "Habitar", "Sob(re) o Melhor dos Mundos"; "A Indeterminação da Certeza". São dezenas de poemas, mas não estão distribuídos aleatoriamente, posto que, de conjunto em conjunto, formam uma unidade densa e complexa. O próprio título do livro, "Poemas", sugerindo o óbvio sobre o que ali se espera, é algo a se pensar no que diz respeito às sutilezas tantas, riquezas todas.  É uma poesia que nos convida a trabalhar. Os três poemas deste post constam da secção "Personagem". Sobre o autor, visite seu blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/.

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NA HUMANA PAISAGEM QUE ME PASSEIA

Cometo erros, e a simetria dos meus olhos

canta cascade, de Siouxsie and The Banshees.

Querem-me ordinário, usual e militante,

mas eu gosto é desses campos vazios,

o vagar da mente nos detalhes e no esparso.

Cometo erros, carne-e-osso, loiras noturnas

sorrindo sob a placa de neon-clichê, vénus.

Sinto-me assim, peixe incerto, lume-oscillare,

cântaro a receber ciganas danças, luau.

Chama-me, amor, babel querida, mulher!

Cá estou, calça jeans, sábado de ócio.

Chama-me, bala de café, fogo nômade!

Cá estou, velas ao vento, noite orvalhada.

Cometo erros.

E o que seria de mim

se não os cometesse

na humana paisagem que me passeia?

Quero fugir, quero fugir, quero fugir

de todos os olhos repetitivos.

│Autor: Webston Moura│

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UMA CANÇÃO, DE OLHOS FECHADOS

Quem frequenta esta varanda

montada em sonhos?

Ainda não! ─ digo ao por-do-sol,

lenta amorosidade que me toma,

para que se demore mais ao coração.

A Terra, noutros lugares, amanhece,

mas aqui não logro medir tempos;

quero a duração da natureza,

este seu fenômeno dito pousar a luz,

adentrar a noite e deixar subir ao chão do mundo

os olhos perspicazes de outros seres.

Mas, ainda não, que desejo

estar no talvez, na imprecisão,

no reflexo áureo-fugidio da luz na água.

Queira-me assim, impensante.

A vida é bela,

uma canção de olhos fechados,

Gal Costa passeando voz na amplidão.

│Autor: Webston Moura│

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O ABSOLUTO

Ora che amo te
nasce il tempo da vivere*

Há uma moça debruçada na janela.

Seus cabelos, calidez mansa.

Olha a rua de um ano remoto,

cidade elevada ao sonho.

Seu vestido, silêncio, dobras,

a canção latente, o livro verde.

Para ela, meu olhar invisível.

Percorro o império de sua liberdade.

Na janela,

a moça,

recuado tempo,

rua e sombrinhas,

o absoluto.

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* Versos de "Grazie Amore", de Gigliola Cinquetti (intérprete)

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│Autor: Webston Moura│

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PEREGRINO

Onde estão os homens,

os sérios homens angustiados,

não faço pátria.

Não tomo assento à beira

da desordem daqueles homens,

todos municiados de dissabores.

Antes, bem antes, o que eu quis

foi estar nesta estrada a que me dou

de pés descalços.

É a velha estrada,

esta velha e (em mim) sabida estrada,

inícios de meus passos, os mais primeiros,

mesmo que outros, mesmo que novos,

dado que tarefa e caminho do peregrino.

│Autor: Webston Moura│

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UM NO OUTRO

Eu te dou esta música

e uma quinta-feira cuja tarde

é plenamente autêntica.    

Esquecidos de nós, somos!

E, mais tarde, quando a lua surgir,

conte-me, sem pressa, alguma lenda

de algum povo antigo e feliz.

Quero ver-te na duração de um café:

ritmo que se põe à boca

enquanto se vislumbra

o pouso de uma ave

no verde da folhagem.

A vida é isto,

discos espalhados,

o frasco de perfume

denunciando o íntimo

que nos toma um no outro.

Nosso tempo,

música gozosa e imune a intempéries,

diz-se casa e viagem,

               nunca exílio,

               nunca ausência.

│Autor: Webston Moura│

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SÓIS QUE JÁ SE FORAM

Meus ossos,

as memórias que carregam,

os sóis que já se foram,

mais ainda, as tardes.

Amarre direito, com calma!

Ia-me, em seguida, arrastando

o carrinho verde pelo chão.

A vaca pastava;

o bezerro, quieto;

azul, o horizonte;

tudo era completo.

Ainda poucos,

meus irmãos

─ dou-me conta ─

onde estão?

Nalgum vão da casa,

num quarto cuja cor me foge.

Num dia de Natal,

vestiram-me uma calça marrom

de um tecido novo.

O botão, osso lapidado,

encerrava-me na segurança de quem,

                                                brincando,

                                 imitava um adulto.

Acho que vou chorar.

Para onde estão me levando?

Vozes,

gente que nunca vi,

horas da noite em que nunca abri olhos,

e, lá fora, a cidade, o encanto enorme.

Depois, dormi.

Com o que sonhei,

se em todo, naquele dia, sonhei?

Sóis que já se foram.

│Autor: Webston Moura│

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TUDO É SECRETO

Comove-me a vida, não seu desandar.

A luz, caso se apague, põe-me diligente

a soprar-lhe a força, aquela mais íntima

que os homens cismam, mas não veem.

E, caso quieto e à espera que volte, rezo:

olhos fechados, cheiro de tudo ao nariz,

rogo a antigos e ígneos deuses uma lâmpada.

Comove-me a vida, não sua balbúrdia.

Ando, passos lentos, e leio a placa:

“Coronel Araújo Lima” ─ quem terá sido?

Perto, um vendedor de tapiocas passa

e anuncia seu ganha-pão. Terá filhos? Quantos?

Tudo é secreto.

Comove-me a vida, seus acidentes sentimentais

e toda a possibilidade de abrir portas e janelas.

A pressa com que os transeuntes seguem, não.

Tampouco a fumaça irresponsável de seus carros

e os humores maldizentes com que se corroem.

Uma moça atravessa a rua.

Nas mãos, O tronco do ipê.

De soslaio, olha-me;

depois, olhos ao chão, sorri.

Segreda-me, em plena rua, valsas:

a pequena tatuagem, em voo livre, num dos pés.

Comove-me a vida.

E isso inclui o cão feridento e sujo

que, à porta do mercado,

fala-me olhos de socorro e perdão.

Faz-me pensar na carga de humanidade que trago.

│Autor: Webston Moura│

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