Arcanos Grávidos II

Ainda que discreto,

fulgia um âmbar,

cor bonita de sonhar-se.

Sou até onde não vejo,

que a vastidão é do humano.

Meu olho, infante diante das eras,

sabe-me um pouco, não o todo.

Mas, ainda assim,

por um pulso que me toma,

lápis-lazúli incendiado,

percorrem-me visões emergentes.

Filho do Universo,

trago a semente a estalar

o sempre-querer que me habita

e que me quer crescente.

Sou o claro, o escuro,

o que a palavra não desdobra,

o sinal-sigilo na pedra,

a orla, a ilha, a água,

o rugido, o balido, a contrição,

esse mar de estrelas esperando olhares.

│Autor: Webston Moura│

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CONTRA O RELÓGIO

Vem o poeta e suas flores demoradas.

De dentro desta máquina de dias,

lembra-nos da moça sem nome.

Coloca esta moça no meio do nosso equilíbrio.

Aí, já nos nascem cais e tons de sépia,

a justeza das calçadas observadas em abril,

o reflexo na vidraça: o copo,
                                        frágil,
                                        no ar,

                                     caindo.

Vem o poeta e nos propõe irmos à praia,

ao que lhe respondemos estamos muito ocupados

com as junturas que a sobrevivência nos impõe fazer.

               É que somos o livro inutilizado pelo gosto da rotina

               e também não sabemos habitar flores demoradas.

               Nosso tempo é dado em dinheiro, que compra a vida.

               O reflexo na vidraça, o copo, frágil, no ar, caindo, não!

               E nenhuma moça nos embala nesta máquina de dias.

│Autor: Webston Moura│

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ASA E VOO

Fala-se de amor.

A canção popular se gasta nisso.

A custo,

léguas depois,

oceanos de cegueiras depois,

já na clareira conseguida,

começamos a amar.

É que já abrimos a mão

e a fizemos asa.

É lá, oculto céu,

o lugar onde o amor não sabe o medo.

Por isso, asa e voo, o amor;

                             medo, não.

(É o que diz a canção)

Fiquei mudo ao lhe conhecer

O que vi foi demais, vazou

Por toda selva do meu ser

Nada ficou intacto

─ Djavan, “Boa Noite”

│Autor: Webston Moura│

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SOBRE NOSSAS INABALÁVEIS CONVICÇÕES

Amanhã, bem amanhã,

ainda estando aqui,

perguntaremos sobre hoje.

Nossos olhos,

que o tempo terá temperado,

o que nos dirão senão de um profundo arrefecimento?

O presente,

por doer-nos tão enorme,

parece inacabável e sólido,

                          quando não:

     matéria perecível que é,

é-nos fruto derretendo-se ao calor da fome.

          Mas que seja fome para uma refeição,

                                        não para um engano.

Não carecemos do amanhã já pronto,

para sabermos, em olhos claros, o dia que se opera agora.

│Autor: Webston Moura│

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Rua do Entardecer

Se não bastasse

chamar-se o bairro O Mucuripe

─ nome de peixe? Nome de vento?,

nome bonito

tem lá um beco

que não tem nome,

tem apelido

que está no título...

Ruas assim

não é para ter ordem

nenhuma placa,

não ter nem CEP,

só uns velhinhos

umas moças sonsas

e alguns moleques.

│Autor: Carlos Nóbrega│

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Poema constante de “Canto Aceso” (Lua Azul Edições, 2016)

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DIANTE DA CLARIDADE

O mais assustador é a luz, não o escuro.

Como uma flor, a luz nasce; o olhar, não.

Carrego a velha pessoa que sou,

lembrança e peso, passado.

Tal à maioria, creio, carrego

ossos imprestáveis, óbices

cultivados (por hábito e inércia).

O tempo me cobra oxigênio

ao corpo, nova respiração,

uma fagulha que se possa acender

num instante e em todos.

O tempo me cobra ver, querer ver,

                         sem delongas, agora.

O tempo me quer à mão uma candeia

diligente, um gesto de abrir janela e porta,

                                           mas não para trás.

Carrego os olhos de imagens

já mastigadas, maceradas

e recuperadas em outros fantasmas.

Não as quero!

Carrego a consciência disso:

a violência do revés sempre revisitado.

Sou um homem, a carga de saber e ignorância

ajustada ao gatilho de arrepender-se ou continuar.

Sou um personagem:

o poeta, parteira e parturiente

esforçando-se para fazer a criança chorar
─ à luz do sol mais incandescente.

│Autor: Webston Moura│
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PARA UM CORAÇÃO DE OLHOS ABERTOS

Diz-se que o homem,

mesmo em multidão,                    

é criatura só e de destino trágico.

Pela Terra, vagando, ilusões o acompanham

desde os remotos aos atuais dias.     

E ele sofre, danado em sua cabeça,

enlouquecido em seu corpo.

Chegaram então os dias de hoje

com essas máquinas de juntar olhares,

para que pudessem sofrer juntos,

                         sem solução a vista.

Chegou o tempo do desespero ampliado.

E vieram igrejinhas e capitalizações,

nova ordem, venenos antigos repaginados,

entretenimentos, miragens

e a fera (sempre) refeita em cada um,

para que se operasse o milagre da autodestruição

                                                                      coletiva.

Não seria o caso, ainda que com pouca ênfase,

de se dar uma chance de estarmos errados

quanto aos vaticínios de  fim de mundo?

Não seria o caso de vermos nosso olho mesmo

como a máquina modeladora do que, em nós, sangra,                                                                                           dói-se e agoniza?

Por um instante, só por um instante,

se luminoso for tal instante,

abrindo o horizonte,

pode o indivíduo não salvar a embarcação,

mas, com efeito, aumentar a luz aos olhos

                             dos que ainda querem ver

                                                              e seguir.

Causa e consequência,

o coração é a terra a ser domada,

                                             sempre.

O Eu é o Senhor do eu;

poderia haver um senhor mais elevado?

Quando o homem domina bem o seu eu,

ele encontra um Senhor que é muito difícil de encontrar.

─ O Dhammapada

│Autor: Webston Moura│

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POEMAS DE PEDRO DU BOIS

1 O exemplo determinado

ao fato ─ inaudito ─ repele

a mão do feitor. A liberdade

temporária na indefensável

manobra de arrependimento: não

se pertence. Obreiro determinado

              no que não lhe ocorre

escorre pelo corpo o suor.

2 Desde criança

sabe do atrevimento no abordar

o motorista e o carro. Estender

                             a mão e entregar

                             ao pai à mãe

                             ao padrastro

                             ao irmão

                             ao chefe

                             o saber acumulado

                             em pouco dinheiro.

A dor não repartida em fome

de noites mal dormidas

na subserviência e medo.

3 Brinca inocências. Joga ao alto

a bola ultrapassada.

Dribla e arremessa.

Rebate e bate.

Apanha na luta

durante o recreio. Chora

                                    mesmices.

O objetivo da revanche

no primeiro estágio da revolta.

                       Trabalho

                       recém-começado.

│Autor: Pedro Du Bois│

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Acima os três poemas iniciais do tomo “Iniciação ao Trabalho” do livro “Poemas” (Projeto Passo Fundo, 2016). Sobre o autor, visite seu blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/.

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UM POEMA DE LÍLIA TAVARES

Que fazer do álamo do teu sorriso

Se perdi a voz das

Folhas do teu rosto?

Que ouvir do eco da tua voz

Se o portão pesado da

Memória nos devolve

Apenas os ramos nus

Das tardes sem sentido?

Quem vou beijar quando a pele

Do meu desejo

Frágil e líquida se evapora entre os dedos?

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Poema que abre o tomo “Desaguar do Desejo” do livro “Evocação das Águas" (Seda Publicações, 2015). O livro, em capa dura, tem ainda ilustrações de Carmo Pólvora e apresentação de Carlos Eduardo Leal.

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# LEIA TAMBÉM:

● LÍLIA TAVARES, in "EVOCAÇÃO DAS ÁGUAS"

● [É por ti que se enchem os rios], poema de Lília Tavares

● Manhã branca [Lília Tavares]

● Deita-te comigo [Lília Tavares]

● Sei de uma ilha de ventos [Lília Tavares]

# Contatos com autora podem ser feitos através de seu perfil no Facebook [https://www.facebook.com/lilia.tavares.3] ou na página Quem Lê Sophia de Mello Breyner Andresen [https://www.facebook.com/QLSMBA]

# Lília Tavares consta da segunda edição de Kaya [revista de atitudes literárias]:

● É de brumas

● Encosto o ouvido às algas

● Habitas-me

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É UM POETA ANDANDO DE BICICLETA

Tudo é política!

─ brada o apaixonado.

E o que é todo esse espaço

adensado de sem-nome?

É um poeta andando de bicicleta!

─ responde a moça ruiva da janela azul.

│Autor: Webston Moura│

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FILME DE AÇÃO

Depois de muitas explosões,

carros e prédios incendiados,    

tiros com todo tipo de arma,

a cidade não está salva,

mas destruída.

Nossos heróis não mais existem.

Restaram essas sobras de hospício

que têm pesadelos e gostam de esfolar.

Amor, justiça e generosidade

são coisas do passado.

Importa o impacto,

a linguagem de videoclipe

e muitos corpos espalhados.

Parece até a vida real.

E aquele cavaleiro,

taciturno e correto,

capaz de amar a uma donzela,

já não caminha mais contra o por de sol

(cena derradeira, quando o letreiro subia).

O que dele se sabe é que ama a uma lâmina

                                                    e não tem mãe.

Parece até a vida real.

│Autor: Webston Moura│

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