sexta-feira, 14 de março de 2025

Nunca Estamos Sós




Composição (1923)
- Janos Mattis-Teustsch



"Segundo a teosofia, portanto,
não há matéria morta no universo,
e a consciência cósmica permeia tudo o que existe."


Nunca estamos, de fato, sós, já que estarmos sós significaria, em suma, estarmos isolados. E se tudo é vida ao redor de nós, então sempre temos - e teremos - companhia.

Saber disso nos serve de que? Serve para compreendermos que fazemos parte de uma família enorme, colossal, a VIDA toda do universo e todo o mistério que isso encerra. E também nos serve para, enxergando isso, percebermos um alto propósito, que é o propósito da vida como um todo. Nossa condição nos faz, a nosso modo, especialmente conscientes disso. Nossa condição nos convida à uma evolução consciente.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Existir




Existência 1985) - Manabu Mabe



Existir e saber:
ser esta marca no real.
Da pérola no escuro da ostra
ao hidrogênio disperso no universo,
existir.

Meus olhos veem,
meu corpo todo sente,
meu inteiro ser sabe.

Existir e saber:
riscar o papel geral da vida,
falar uma língua própria,
mas mais: designar
e aceitar o jogo cego da estrada.

Existir e saber:
perto de tudo, sim,
embora sem a tudo decifrar.

Existir e saber:
ser de tudo contemporâneo,
do peixe extinto ao brilho do Sol.


|Autor: Webston Moura|

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, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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quarta-feira, 12 de março de 2025

Estas Linhas




Brodway Boogie Woogie
- Piet Mondrian



Estas linhas que não são um rosto,
que não são um pássaro,
eu também as gosto.

Estas linhas que expressam regularidade
e determinada monotonia,
linhas diferentes da música do oceano,
eu também as gosto.

Como gosto da lua e do pintassilgo,
do vestido limpo no corpo lindo,
da palavra sincera e do respeito mútuo,
do arroz quente no ar frio da cozinha
e da marcha do trem na estrada de ferro.

Porque gosto do que,
com esforço,
traz beleza ao mundo.

Meu ser é faminto
de flor e riso,
de trovão e lago.


|Autor: Webston Moura|

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Os Detalhes




Orange and White (1962)
- William Scott



O caminho não existe, disse o pensador. Existe a realidade. O caminho é obra do caminhante dentro da realidade. Anda-se, cai-se, levanta-se, aprende-se. Até que outra luz, melhor, brilhe na alma. A vida é possível, se desejada na corrente do que é sábio. Os detalhes estão por aí, convidando-nos a um olhar. Os detalhes importam muito no arranjo de tudo.


|Autor: Webston Moura|

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domingo, 9 de março de 2025

Folhas




Folhas - Keido Fukushima



Folhas.
Quase que só folhas.
Depois do viço.

Caídas, o vento as leva.
Mas nem todas.
Aqui ficarão, ao luar
e ao sol, entregando seus corpos
à terra.

Enquanto vivemos
elas reconstroem sua parte de natureza,
responsáveis pela vida que o são.

Entretanto, para nosso olhar,
no agora deste mês ligeiro,
só folhas e o que isto diz em nosso ser,
lá no fundo ou nem tanto.


|Autor: Webston Moura|

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Dizeres Íntimos




Dizeres Íntimos I - Gil Teixeira Lopes



O que só se diz devagar,
com a delicadeza dos que avançam
por sobre o perigo.

O que, em geral, se dito ao mundo,
não é aceito, mas repudiado
e combatido.

O que se carrega como prece
ao bolso, cautelosamente, 
como a luz que, ainda que boa,
será combatida pelos cegos
e fiscais do bom andamento do atraso.

O que se põe numa carta
para a pessoa amada,
com a senha do perfume
e sinais aparentemente tolos,
embora não.



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sexta-feira, 7 de março de 2025

Enfado




Noite de Verão (1947) - Edward Hopper



Este riso que o espelho nega.

O derretimento de qualquer coisa que deveria durar.

E a estranha sensação de normalidade
quando tudo inspira disparate.

Noite de verão:
o calor constrange as flores e cozinha a brisa.




|Autor: Webston Moura|

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