EM OLHOS DE ARDÓSIA

Do sertão, infinita noite:

açafroada lua ressoando azul;

o silêncio viril em que um pássaro

─ anjo de cobre, olhos de ardósia ─

enovela-se no ar (orvalho suspenso)    

e canta num triz sua voz de aviso

passo por aqui e chamo aos vivos.

Um menino anda

na estrada poeirenta.

Quem vem lá?

Um sem-nome, um vulto.

Quiçá um dia se saiba

do que lhe ocorre

entranhas adentro,

sua força medida

em cada pulso,

seus olhares ternos

para a estrelas,

e este dia ido

em olhos de ardósia.

│Autor: Webston Moura│

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PESSOA

Frágil, surgia.

Vitis vinifera.

Tão forte!

Assustada, carecia de abraços.

Não queria pensar, medir, saber.

Desapareça, cabeça, desapareça!

Assim é o corpo quando só,

quando dor: todo humano.

Assim é o humano.

Assustada, queria apenas sumir-se do presente;

depositar-se, tranquila, nalguma longinquidade.

Por isso e gradual, o vinho.

E o sofá diante da janela.

(Cor de trigo, dócil, a tarde).

Silêncio.

Dentro do abraço,

fora do mundo,

desassustava-se.

E o vinho já lhe corava os olhos.

Seu corpo, lar, canção, deserto.

│Autor: Webston Moura│

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Actinidia deliciosa

Sim, estou feliz!

Mares ressoam horizonte além.

Compreendo o abajur,

melhor dizendo,

esta luz convidativa

que esconde e revela um corpo.

Forte é o coração quando deseja.

E se os olhos acolhem

─ brisa fagueira, carruagem de filme ─,

diz-se desta alegria chamar-se amor,

termo com que se nomina o ser e o sentir

                                      ensolarados.

É de ordem intima esta festa,

fora do index das coisas que padecem.

É vida demorada no abrir-se de uma fenda,

um estalo revigorante de supremo sumo.

Sim, imagino que o transeunte me estranhe.

Mas, perdoa-me, que estou na praia doutro país!

E meus olhos não veem senão a exata beleza.

Não posso me permitir sobressaltos,

tampouco assombradas hesitações.

Vou fechar os olhos e pular.

Perca-se o relógio

no fastio de sua rotina.

|Poema da Série "Mar" Autor: Webston Moura|

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Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

Aquele Homem Cismando

Enquanto Chove

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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POEMAS DE LEONAM CUNHA

poema viscoso

Observei o espectro profético:

a lesma desbrava o dia

idosamente

─ sem pressa nem medo do fim

Em verdade, em verdade vos digo:

aquele que tem ânsia de lesmas

caminha canino comigo.

jaculatória

Só tenho intenções

perto da linha do horizonte.

Assim ─ distante ─

saboreio a pretensão do crepúsculo

em ser noite.

Ser noite é muito pesado.

Eu avoo.

Minha reza

é mais ou menos:

se eu pudesse ter braços de palha,

balançaria no vento;

eu desejo conduzir tempestades.

dia-rio (parte dois)

Conheci uma mulher-noite.

Que tinha olhos de voo.

E dentes de quem quer mais.

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Poemas constantes de "Condutor de tempestades" (Sarau das Letras, 2016)

Leonam Cunha [Areia Branca, RN] publicou, em 2012, seu primeiro livro de poesia, “Gênese”, e em 2014, “Dissonante”, ambos pela Sarau das Letras. “Condutor de tempestades” é seu terceiro livro.

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POEMAS DE KIKO ALVES

Âncoras

Há faróis no céu

Busco ao léu meu porto

Num mar de estrelas

O velho moinho

No salobro das pás

Sopram ventos do passado

Volteando em ponteiros

De relógios fantasmas

A girar para trás

Carreando lembranças

De antigos passageiros

E almas roídas de mar

Saudades inda vivas

Dependuradas no tempo

Serenam as tardes

E se vergam

No ranger das carcaças

Do velho moinho abandonado

Etéreo

Quando o mundo

Não mais me quiser

Vou dar no pé,

Vagar à toa.

Quando o mundo

Não mais me quiser,

Numa boa,

Vou viajar

Além do mar

E no azul do céu

Virar garoa

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Poemas constantes de "Ancoradouros" (Sarau das Letras, 2016)

Kiko Alves [Francisco Alves, Areia Branca, RN, 1955]. Formado em Engenharia Elétrica pela UFF, com mestrado nessa mesma área pela UFRN. Também poeta, compositor, letrista, cantor e ator. Ancoradouros é seu primeiro livro.

POEMAS DE PEDRO DU BOIS

1 Alugo o corpo ao personagem

e sou incorporado ao discurso plástico

da inverdade. Sou deus e demônio

personificados nas contradições. Besta

e pomba. Homem despossuído

de razões. A aparente calmaria antecede

a tormenta e a neve desce a montanha.

Sou outras gentes. Gentios

e crentes. A plateia estática na ação

do palco. O finalizar da música

no arrastar das cadeiras.

2 Ser além do personagem

o mito. História

em sua criação na apropriação

da ideia.

      A luz ilumina o palco

      com palavras

      apostas no papel.

A aposta sobrevive ao instante

da criação. A aposta se conforma

ao espaço preenchido de oportunidades.

3 Repito o texto

realizo o gesto

materializo
a palavra.

Permaneço.

4 Avesso ao comum

imortalizo

      a cena. O aplauso

      contém o ressentimento

      da realidade.

Retorno

e aprofundo

a vida

em verdades.

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Poemas constantes de "Poemas" (Projeto Passo Fundo, 2016)

NOTA DO EDITOR DO BLOG: O livro "Poemas", de Pedro Du Bois, o qual tive o prazer de fazer a apresentação, dividi-se em oito partes (secções), a saber: "Caminhar". "Iniciação ao Trabalho"; "Personagem"; "O Dia Empedrado"; "Sobre Leituras e Desentendimentos"; "Habitar", "Sob(re) o Melhor dos Mundos"; "A Indeterminação da Certeza". São dezenas de poemas, mas não estão distribuídos aleatoriamente, posto que, de conjunto em conjunto, formam uma unidade densa e complexa. O próprio título do livro, "Poemas", sugerindo o óbvio sobre o que ali se espera, é algo a se pensar no que diz respeito às sutilezas tantas, riquezas todas.  É uma poesia que nos convida a trabalhar. Os três poemas deste post constam da secção "Personagem". Sobre o autor, visite seu blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/.

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NA HUMANA PAISAGEM QUE ME PASSEIA

Cometo erros, e a simetria dos meus olhos

canta cascade, de Siouxsie and The Banshees.

Querem-me ordinário, usual e militante,

mas eu gosto é desses campos vazios,

o vagar da mente nos detalhes e no esparso.

Cometo erros, carne-e-osso, loiras noturnas

sorrindo sob a placa de neon-clichê, vénus.

Sinto-me assim, peixe incerto, lume-oscillare,

cântaro a receber ciganas danças, luau.

Chama-me, amor, babel querida, mulher!

Cá estou, calça jeans, sábado de ócio.

Chama-me, bala de café, fogo nômade!

Cá estou, velas ao vento, noite orvalhada.

Cometo erros.

E o que seria de mim

se não os cometesse

na humana paisagem que me passeia?

Quero fugir, quero fugir, quero fugir

de todos os olhos repetitivos.

│Autor: Webston Moura│

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UMA CANÇÃO, DE OLHOS FECHADOS

Quem frequenta esta varanda

montada em sonhos?

Ainda não! ─ digo ao por-do-sol,

lenta amorosidade que me toma,

para que se demore mais ao coração.

A Terra, noutros lugares, amanhece,

mas aqui não logro medir tempos;

quero a duração da natureza,

este seu fenômeno dito pousar a luz,

adentrar a noite e deixar subir ao chão do mundo

os olhos perspicazes de outros seres.

Mas, ainda não, que desejo

estar no talvez, na imprecisão,

no reflexo áureo-fugidio da luz na água.

Queira-me assim, impensante.

A vida é bela,

uma canção de olhos fechados,

Gal Costa passeando voz na amplidão.

│Autor: Webston Moura│

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O ABSOLUTO

Ora che amo te
nasce il tempo da vivere*

Há uma moça debruçada na janela.

Seus cabelos, calidez mansa.

Olha a rua de um ano remoto,

cidade elevada ao sonho.

Seu vestido, silêncio, dobras,

a canção latente, o livro verde.

Para ela, meu olhar invisível.

Percorro o império de sua liberdade.

Na janela,

a moça,

recuado tempo,

rua e sombrinhas,

o absoluto.

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* Versos de "Grazie Amore", de Gigliola Cinquetti (intérprete)

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│Autor: Webston Moura│

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PEREGRINO

Onde estão os homens,

os sérios homens angustiados,

não faço pátria.

Não tomo assento à beira

da desordem daqueles homens,

todos municiados de dissabores.

Antes, bem antes, o que eu quis

foi estar nesta estrada a que me dou

de pés descalços.

É a velha estrada,

esta velha e (em mim) sabida estrada,

inícios de meus passos, os mais primeiros,

mesmo que outros, mesmo que novos,

dado que tarefa e caminho do peregrino.

│Autor: Webston Moura│

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UM NO OUTRO

Eu te dou esta música

e uma quinta-feira cuja tarde

é plenamente autêntica.    

Esquecidos de nós, somos!

E, mais tarde, quando a lua surgir,

conte-me, sem pressa, alguma lenda

de algum povo antigo e feliz.

Quero ver-te na duração de um café:

ritmo que se põe à boca

enquanto se vislumbra

o pouso de uma ave

no verde da folhagem.

A vida é isto,

discos espalhados,

o frasco de perfume

denunciando o íntimo

que nos toma um no outro.

Nosso tempo,

música gozosa e imune a intempéries,

diz-se casa e viagem,

               nunca exílio,

               nunca ausência.

│Autor: Webston Moura│

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