Reza Remoída

Composition IV (1911) Wassily Kandinsky

Ruídos.

Por toda parte

a sombra de qualquer coisa

                       existindo.

Ruídos.

Os grilos,

no véu da noite,

cosendo estilhaços de uma língua obscura.

Ruídos.

Imagens em cascata

sobre a mente aflita

e este arame tinindo

                sua sina

em música de reza remoída.

Ruídos.

Nenhum espaço parece vazio.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Dois Lótus

Two Lotus (2002) - Huang Yongyu

Você verá,

em silêncio,

o que só assim se pode

ver,

para ver melhor.

E não perguntará coisa alguma.

Você verá,

em silêncio,

dois lótus vivos.

E deles se saberá contemporâneo,

para nunca mais isto se repetir.

Conforme dizem.

|Autor: Webston Moura|

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Romance Policial

Nightly Noise (1919) - Georg Scholz

Outra.

Outra cidade.

Não aquela de pássaro e calma.

Outra.

Outra que, à minha revelia,

me inunda de furor e caos,

presença de avanço por sobre o que puder.

Não conheço essa gente,

uma gente velha e apressada,

uma gente nova e - não sei como - feliz!

Outra.

Outra cidade que se arrasta,

                      via por via,

para todos os lados,

explodindo progresso e inveja,

                medo e excitação,

criando ermos e dinheiro,

como num romance policial.

|Autor: Webston Moura|

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Boletim RedINET-Brasil: a. 8, n. 44, v. 1

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Chuva Vermelha

Chuva Vermelha (1967) - Forrest Bess

Não é a chuva,

tampouco uma sua mais fiel ilustração.

Porém, a vês!

A imaginação te diz.

E se a pões aonde não está,

é porque a tens

- arte interior -,

a sobrar em invenções que estão em ti.

E vês o sol,

um carneiro no campo,

os olhos de uma Maria,

uma estrada persa.

Chuva vermelha

de um dia sonhado:

por sobre a colina

alguém corria

e estava alegre.

|Autor: Webston Moura|

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Os Degraus

Dream (1937) - Toyen

Não desças os degraus dos sonhos

Para não despertar os monstros.
Não subas aos sótãos – onde
Os deuses, por trás de suas máscaras,
Ocultam o próprio enigma.
Não desças, não subas, fica.
O mistério está é na tua vida!
E é um sonho louco esse nosso mundo…

|Autor: Mário Quintana

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Senhor de Intricados Domínios

Untitled (1966) - Johannes Itten

O louco não sabe que é.

Vive dentro da dobra

de ventos inventados.

O louco é da rua

       ou da loca,

ardente obreiro de alfabeto

                      arrevesado.

Desanda geometrias

e anoitece cintilâncias

              enquanto ri

de tudo

e nada,

          alheio,

  inalcançável,

  senhor de intricados domínios. 

|Autor: Webston Moura|

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Noite

Com Uma Canção na Cabeça

O Objeto

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Noite

Night (1890) - Edvard Munch

Noite.

É fria a brisa,

demasia incômoda.

As horas crescem

sob o sal que o ar despeja.

A solidão é este azul pétreo

que a estrela morta faz chegar.

Os trens não virão

e ninguém pronuncia um cais.

O estrídulo dos grilos açoita os campos.

|Autor: Webston Moura|

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O Capim no Rúmen

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Com Uma Canção na Cabeça

Silêncio.

Sob o vento

só as folhas falam

sua língua de acalento.

Você passa na rua,

apressada.

Meus olhos,

que os teus não vêem,

acompanham

                                       cada passo

                                       até a esquina.

Você some,

engolida pela cidade,

de-sa-pa-re-ce.

E eu sigo,

só,

com uma canção na cabeça.

Acho que vai chover. ☂️

............................................

|Imagem: Vecteezy

|Autor: Webston Moura|

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Romance

Estranhos Passageiros

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O Objeto

Source #7 (1976) - Leon Berkowitz

O objeto começa

a aparecer.

Tímido,

ainda informe.

Apenas sua cor primeira,

um hálito apenas.

O objeto se insinua,

nada mais.

Um borrão de fina beleza,

simples, ao modo de uma pétala

                                       só.

Posso pensá-lo um portal

ou um grão num tecido.

Posso somente, e só,

                   vê-lo,

sem muito pensar,

sem mais, sem mais, sem mais...

O objeto me estanca o movimento

                das pernas, dos olhos;

me suspende,

um pouco,

a respiração.

E não chego a concluir

um quê.

Seguro-o com a vontade.

Mas não o tenho,

não o guardo.

O objeto é uma pergunta,

repetindo-se, repetindo-se,

lentamente repetindo-se,

quase uma miragem.

|Autor: Webston Moura|

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