Noite

Night (1890) - Edvard Munch

Noite.

É fria a brisa,

demasia incômoda.

As horas crescem

sob o sal que o ar despeja.

A solidão é este azul pétreo

que a estrela morta faz chegar.

Os trens não virão

e ninguém pronuncia um cais.

O estrídulo dos grilos açoita os campos.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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