QUERO LEVEZA

Sea channel with lighthouse (1873) - Ivan Aivazovsky

A notícia suja meus olhos.

O volume, a reverberação,

a comoção, unanime e planejada,

o todos juntos, quer no ódio ou no amor,

tudo isso é política e propaganda.

Quero a leveza, a suave tatibilidade,

o olho que olha e vê, sem espasmos,

o beijo, a brisa, a lua lenta, quero-os.

E, assim, como se vai devagar um barco,

quero-me invisível ao horror geral,

à cena, ao espetáculo do presente,

ao tumulto de opinar e sofrer impugnação.

Desejo rever relâmpagos;

ter meus olhos de volta.

Desejo acordar do viva-voz,

da excelência tech que me priva

de sentir a minha carne.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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OS HOMENS DE BEM

De bem, os homens,

aparentemente limpos,

de terno, gravata e sapatos,

no ar-refrigerado máximo,

à sombra de dias plenos,

discursam, sérios e eloquentes,

gesticulam, aparteiam-se, cutucam-se

                                           ─ e nos traem!

De bem, os homens

nos apresentam esposas,

filhos, amigos, agregados,

tradição e honra.

Frequentam igrejas,

admoestam, instruem,

insinuam comoções,

agarram-se à bandeira

e aos bons costumes

           ─ e nos pisam.

De bem, os homens,

à direita ou à esquerda,

desejam empreender um país

em que sejamos melhores,

sorridentes, diligentes, criativos,

pacíficos, contentes, superiores

                             ─ e nos cospem.

De bem, os homens,

cavalheiros do tempo-hoje,

em toda a santidade

de condutas ilibadas

(V.Exª me respeite,

que aqui nesta casa....),

andam sobremodo a nos amar,

amantes que o são da pátria e do povo

 ─ e nos matam, devagar, bem devagar.

│Autor: Webston Moura
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PATERNIDADE AVESSA QUE NOS FAZ ÓRFÃOS

Indicativo do presente,

um samba desafinado,

um amor desacatado.

Nosso país é um labirinto:

impossível a porta.

Para um mesmo dia,

acordamos.

Nas ruas, o temor;

nada é seguro.

Temos medo da criança

que se aproxima e estende os olhos

(será que está armada?)

Contamos os corpos,

as contas, as frustrações,

as doses no bar, as cores desvairadas

com que nutrimos a incógnita Brasil.

E isto nos habita, insuportavelmente,

como um louco habita um porão,

segregado da saúde dos homens de bem.

Nosso país:

paternidade avessa que nos faz órfãos.

│Autor: Webston Moura│
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EM OLHOS DE ARDÓSIA

Do sertão, infinita noite:

açafroada lua ressoando azul;

o silêncio viril em que um pássaro

─ anjo de cobre, olhos de ardósia ─

enovela-se no ar (orvalho suspenso)    

e canta num triz sua voz de aviso

passo por aqui e chamo aos vivos.

Um menino anda

na estrada poeirenta.

Quem vem lá?

Um sem-nome, um vulto.

Quiçá um dia se saiba

do que lhe ocorre

entranhas adentro,

sua força medida

em cada pulso,

seus olhares ternos

para a estrelas,

e este dia ido

em olhos de ardósia.

│Autor: Webston Moura│

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PESSOA

Frágil, surgia.

Vitis vinifera.

Tão forte!

Assustada, carecia de abraços.

Não queria pensar, medir, saber.

Desapareça, cabeça, desapareça!

Assim é o corpo quando só,

quando dor: todo humano.

Assim é o humano.

Assustada, queria apenas sumir-se do presente;

depositar-se, tranquila, nalguma longinquidade.

Por isso e gradual, o vinho.

E o sofá diante da janela.

(Cor de trigo, dócil, a tarde).

Silêncio.

Dentro do abraço,

fora do mundo,

desassustava-se.

E o vinho já lhe corava os olhos.

Seu corpo, lar, canção, deserto.

│Autor: Webston Moura│

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Actinidia deliciosa

Sim, estou feliz!

Mares ressoam horizonte além.

Compreendo o abajur,

melhor dizendo,

esta luz convidativa

que esconde e revela um corpo.

Forte é o coração quando deseja.

E se os olhos acolhem

─ brisa fagueira, carruagem de filme ─,

diz-se desta alegria chamar-se amor,

termo com que se nomina o ser e o sentir

                                      ensolarados.

É de ordem intima esta festa,

fora do index das coisas que padecem.

É vida demorada no abrir-se de uma fenda,

um estalo revigorante de supremo sumo.

Sim, imagino que o transeunte me estranhe.

Mas, perdoa-me, que estou na praia doutro país!

E meus olhos não veem senão a exata beleza.

Não posso me permitir sobressaltos,

tampouco assombradas hesitações.

Vou fechar os olhos e pular.

Perca-se o relógio

no fastio de sua rotina.

|Poema da Série "Mar" Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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