QUATRO POEMAS DO PEDRO DU BOIS

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Reconstruo: retiro do ar

a momentânea oferta

de paz. Movo o corpo

em sacrifício e individualizo

o ser: no amanhecer

o canto da noite

se desfaz em cores.

Ao amanhecer gestos

trocados na madrugada

se eternizam.

Poema de número 24, da segunda parte da secção “A Construção do Gesto”, página 24.

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Sob medida diz o alfaiate

cortando o pano

milimétrico: as mangas

o colete

o cós

as calças

o forro

o lenço

no bolso da lapela.

Tempos idos.

Novidade

refeita em livros escolares.

A maldade atira

a bola de papel

dentro do chapéu

sobre a mesa.

Não há medida responde

o ancião. Não há ancião.

Velho homem desprotegido

em idades ultrapassadas.

Poema número 1 da secção “A Medida do Peso”, página 49.

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A primeira cidade

inesquecível: nascimento

e morte entrelaçados

no parto. Cordão cortado

e o curativo.

O umbigo cicatriz

a história não vivida.

O leite materno

na escura noite

despercebida em dias

e meses de mesmas coisas.

A cidade avessa

em comportamentos.

Poema de número 2 da secção “Cidades”, página 66.

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Desce as escadas:

oficina aberta em tipos.

preenche o quadro

entinta a peça

demora a pressão

sobre o papel.

o escrito umedecido

da consciência

desfeita em obras

               concretizadas.

Poema de número 14 – Secção “Consentimento”, página 109.

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SERVIÇO:

A Construção do Gesto  & outros poemas

Pedro Du Bois

Projeto Passo Fundo

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Sobre Pedro Du Bois, acesse o blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/

MUTIRÃO 3 NO ISSU

Terceira edição do Livreto-revista Mutirão. Com participação de André Dias — Bárbara Costa Ribeiro — Brennand de Sousa — Carlos Nóbrega — Carlos Vazconcelos — Cláudio Araripe — Deribaldo Santos — Ellis Mário Pereira — Francisco de Almeida — Henrique Beltrão — Jarbas Oliveira — Liciany Rodrigues — Lia Leite — Luis Marcos — O Poeta de Meia-Tigela — Ralphe Alves — Raymundo Netto — Rosanni Guerra — Suellen Lima — Webston Moura

Para acessar e ler a publicação Mutirão 3, organizada por Alves de Aquino, O Poeta de Meia-Tigela, clique neste link: https://issuu.com/opoetademeia-tigela/docs/mutirão3.

Borboleta

Butterflies - Odilon Redon

O que me desorganiza, é esta borboleta.

Não é outra, semelhante, mas esta,

uma borboleta estranha e, como todas, paciente,

capaz de estacionar, imóvel, de parar o espaço que ocupa,

de hipnotizar o ar em redor e ocultar a duração do tempo.

Não há néctar nas cortinas,

nem nos móveis,

tampouco nos livros.

Assim, por que ela não some?

O azul de suas asas, forte e denso, é pétreo.

Nunca o vi, sequer o imaginei.

Noutro tempo, havia candeeiros, muitos,

como num enxame, luzes infinititas.

Peixes deslizavam no ar, luziam cores ácidas.

Loreena McKennitt cantava “Stolen Child”.

E não havia esta borboleta

─ que incide e subleva, sem dar clareza dos porquês.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

Palavras Estranhas Num Livro Antigo

A Chuva

O Cometa

Aquele Cão

O Piano

O Livro

A Jarra

A Camisa

Reza

Autorretrato

Oficina

Saudade

Paisagem Ardente e Terna

Inocente

Ao Fim da Tarde

Deuses Caídos

Grous Azuis

A Porta Que Não Se Abre

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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[Poesia] [Séries] [Tudo]

MAIS

Não nos damos exatamente

pelo mistério das coisas,

que é apurar os olhos sobre o invisível.

Oculta, a vida é mais.

Sequer nos vemos senão como

essas unidades de produzir e sofrer,

de repetir os olhos e repisar a paisagem.

Mas, oculta, a vida é mais.

│Autor: Webston Moura│

LUGARES DE SER

Eu quero ser como a Rita Lee,

um lírio forte, uma pedra meiga,

uma cadeira na calçada do anteontem.

Eu quero o aroma da manga

desfazendo aflições e angústias.

Eu vi um Zepelim indelével

compondo a formosura do azul.

Eu quero a cachoeira secreta de águas lídimas,

onde nenhum ruído desagradável tome posse.

Eu quero palavras-vazios,

lugares-de-ser.

E quero poder jardins em meu coração.

│Autor: Webston Moura│

GRAÇA

É assim mesmo, gratuitamente.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

É assim, sem um grande plano, sem uma terra a conquistar.

Se chover, não se corre, que a chuva desliga o tempo.

Ah, o tempo, o cão e o portão, o crachá, a burocracia!

Não! Não é deste tempo rijo que precisamos.

É daquele outro, daquele dito fruição.

Fruição:

1.Usufruir de goiabas no pé e do verde nos olhos de quem der;

2.Ouvir, sem afobamento, “Dr. Joe”, com Chick Corea,

John Patitucci e Antonio Sanchez;

3. Sonhar com Maria Casadevall.

É assim, e não pense, que pensar dá pregos.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

Se chover, seja tão despossuído quanto um mendigo

ou um poeta.

│Autor: Webston Moura│

ASA PERDIDA

A ave, livre, voa e vê o que não vemos,

sente o que não sentimos, vive sua singularidade.

Armadilhamos sua vida em gaiolas bem cuidadas,

damos-lhe de comer e de beber e lhe exigimos um canto.

Presa, ela canta o que nossa prisão íntima supõe ser alegria.

Ela canta ─ bem nos disse um bruxo ─ a saudade-dó.

E o que fazemos com o canto-cárcere

que não poderíamos fazer com o voo-dádiva?

Sabe-se lá! Ou, de outro modo, sabe-se, sim:

                             fazemos mando presunçoso,

pois desaprendemos nossas próprias asas.

E nosso canto é farto dó e demasia de exílio.

│Autor: Webston Moura│