SÓIS QUE JÁ SE FORAM

Meus ossos,

as memórias que carregam,

os sóis que já se foram,

mais ainda, as tardes.

Amarre direito, com calma!

Ia-me, em seguida, arrastando

o carrinho verde pelo chão.

A vaca pastava;

o bezerro, quieto;

azul, o horizonte;

tudo era completo.

Ainda poucos,

meus irmãos

─ dou-me conta ─

onde estão?

Nalgum vão da casa,

num quarto cuja cor me foge.

Num dia de Natal,

vestiram-me uma calça marrom

de um tecido novo.

O botão, osso lapidado,

encerrava-me na segurança de quem,

                                                brincando,

                                 imitava um adulto.

Acho que vou chorar.

Para onde estão me levando?

Vozes,

gente que nunca vi,

horas da noite em que nunca abri olhos,

e, lá fora, a cidade, o encanto enorme.

Depois, dormi.

Com o que sonhei,

se em todo, naquele dia, sonhei?

Sóis que já se foram.

│Autor: Webston Moura│

______________________

TUDO É SECRETO

Comove-me a vida, não seu desandar.

A luz, caso se apague, põe-me diligente

a soprar-lhe a força, aquela mais íntima

que os homens cismam, mas não veem.

E, caso quieto e à espera que volte, rezo:

olhos fechados, cheiro de tudo ao nariz,

rogo a antigos e ígneos deuses uma lâmpada.

Comove-me a vida, não sua balbúrdia.

Ando, passos lentos, e leio a placa:

“Coronel Araújo Lima” ─ quem terá sido?

Perto, um vendedor de tapiocas passa

e anuncia seu ganha-pão. Terá filhos? Quantos?

Tudo é secreto.

Comove-me a vida, seus acidentes sentimentais

e toda a possibilidade de abrir portas e janelas.

A pressa com que os transeuntes seguem, não.

Tampouco a fumaça irresponsável de seus carros

e os humores maldizentes com que se corroem.

Uma moça atravessa a rua.

Nas mãos, O tronco do ipê.

De soslaio, olha-me;

depois, olhos ao chão, sorri.

Segreda-me, em plena rua, valsas:

a pequena tatuagem, em voo livre, num dos pés.

Comove-me a vida.

E isso inclui o cão feridento e sujo

que, à porta do mercado,

fala-me olhos de socorro e perdão.

Faz-me pensar na carga de humanidade que trago.

│Autor: Webston Moura│

_____________________

CONVERSAS

Não a conversa dos vizinhos

pelas janelas
abertas
nos assuntos
de todos os dias

a conversa ampliada

em gestos e sorrisos
na mímica
  e música

não a descoberta da vontade

em palavras imaginadas
nos mistérios
e desvendadas
em conversas
de vizinhos
no que acontece
diariamente.

│Autor: Pedro Du Bois│

........................

POEMA retirado do blog do autor: http://pedrodubois.blogspot.com.br/

Pedro Du Bois, poeta e contista. Passo Fundo, RS, 1947. Residente em Balneário Camboriú, SC. Vencedor do 4º Prêmio Literário Livraria Asabeça, Poesia, com o livro Os Objetos e as Coisas, editado pela Scortecci Editora, SP. Tem publicado pela Corpos Editora, Portugal, A Criação Estética; Pela Sarau das Letras, Mossoró, RN, Seres; Pelo Projeto Passo Fundo, Brevidades, Via Rápida, Iguais e Em Contos; Pela Editora Penalux, O Senhor das Estátuas. Blog [http://pedrodubois.blogspot.com.br/]. 

O SILÊNCIO

Vozes do mar, de ribeirinhos claros,

de árvores ameigadas pela aragem,
de montes e de vales e de ninhos,
de penedos e de ervas e bichinhos,
respirações suaves da Paisagem…;

(uma formiga arrasta um grão: entanto,

há de o seu peso ir a arrastar no chão,

e esse peso, a arrastar, será um canto…;

vai à roseira a borboleta ansiosa:

e ao sugá-la, nos rápidos instantes,
há um barulho musical na rosa
e outro naquelas asas palpitantes…);

cantos do Sol amanhecendo a aurora;

vozes do Sol enchendo o meio-dia,
ais do Sol pela tarde gemedora…;

vozes-sopros e sons crepusculares

que evaporais e adormeceis nos ares,
onde tudo dorme e tudo erra:
as dos frutos crescendo nos pomares,
a das raízes a furar a terra;
as dos astros que vão, longinquamente,
rompendo o ar, nas órbitas traçadas,
e donde nos virão (a alma as pressente)
outras vozes, também, adelgaçadas…;

fala do Todo, línguas do universo,

cujos diversos timbres são iguais:

- sois vós, no vosso murmurar disperso,

que este Silêncio universal criais.

Apenas no Silêncio, na beleza

do seu falar, a alma se extasia:

harmonioso como a luz do dia,

o Silêncio é a voz da natureza.

000

│Autor: Afonso Lopes Vieira│

Da obra “Ar Livre”, de Afonso Lopes Vieira, Livraria Editora Viuva Tavares Cardoso, Lisboa, Portugal, 1906, 211 pp., pp. 155-157.

FONTE: Carlos Cardoso Aveline -Fanpage

UMA PEQUENA ROSA DE QUELUZ

Amor,

este cais de setembro a sol

onde a tarde me põe aos ventos.

Olho os teus olhos
(yeux papillon),
luz negra no horizonte
de continentes tranquilos.

Quero a liberdade dos bichos,
acordar orvalho, cavalgar raios,
dispor de espaços

                         vazios.

Ao canto da página, tua escrita:
as fadas existem; estrelas, eu as leio.
Depois, fecha os olhos e respira.
Da rua, pão e outros cheiros.
Uma sereia sobre uma rocha.
As ondas arremetem. Espuma.
Vinho, corpo, ira.
Que os Visigodos não nos encontrem!

│Autor: Webston Moura│

_______________________

Clique "aqui" para ver outros poemas

ESTA INCONVENIÊNCIA CONTRA A ROTINA

Tudo é interino, inclusive nós.

Esta noite passa; a lembrança, talvez.

O perfume no lenço; o vento, perfeito.

João Bosco canta Desenho de Giz.

As luzes, laranjas mornas no topo dos postes,

exibem o véu úmido de uma quase-neblina.

Dizem que, lá fora, um povo se debate, e é verdade.

Mas, pausa que o sonho requer,

o amor é esta inconveniência contra a rotina.

O homem é pouco; o tempo, idem.

Olha o rouxinol desenhando lilases na lua!

│Autor: Webston Moura│

_______________________