POR UM INSTANTE

Há muita força em qualquer coisa natural.

Coisa é ser sem nome mesmo.

E não ter nome não é demérito, mas liberdade.

Há muita força na monotonia dos peixes,

miúdos peixes que me prendem a atenção,

à beira d’água, marulhos vagando no silêncio.

Observo a condição dos homens,

espécie atônita da qual faço parte,

e vejo coisas presas a nomes.

Tenho pena de nós,

cegueira implacável

cultuada como a um deus.

(Mas deus de que mesmo?!)

│Autor: Webston Moura│

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AO HOMEM SISUDO DESESPERANÇADO

Amargo coração,

este que armadilhas

nas alamedas do livro-de-rosto.

Escuta, pois, Nana Caymmi.

Deixa que te tome a isenção dos pássaros.

A correr na nudez das praias,

pessoa, só pessoa,

esquece-te de ti!

Não estarás aqui quando o sol despedir-se.

Sequer beberás champanhe no dia mais outro,

aquele imaginado para além, muito além.

Assim, como podes, escuta Nana Caymmi.

Aprende, marujo, a deitar carga ao acostamento.

Num monte alto,

escolha que podes,

recita a poesia de teu gozo.

Escuta o vento.

Aprende a tristeza, sua lição de disciplina,

                                   não seu remoer de dor.

│Autor: Webston Moura│

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UMA TARDE E ALGUMAS CONFISSÕES

Ouvindo Pequeno Mapa do Tempo

e praticando meu plano de fuga.

Você é a cidade deserta.

Cheguei tarde, depois da explosão.

Havia idade em ti, outro tempo,

e você era o algodão doce, a meus olhos.

Meus olhos mesmo eram o acolhimento,

ainda não haviam sentido o infortúnio.

Viam, sem aspas e sem receios, o abrir-se

de cada coisa que, pura e nova, era tão vida!

Você é a cidade saqueada, agora taciturna.

Cheguei tarde, depois do atroz.

Ao cimo de um poste, presbítero de reveses,

um negro pássaro espreita minha figura de sol.

Talvez se apiede de não poder me ajudar.

Nem canta, nem se mexe, nem nada.

As quatro estradas vão dar aonde?

Não há placas, sinais, indicações.

É quase noite, preciso seguir.

Você, que os tolos não concebem,

ausência que se corporifica no que restou,

é a cidade de um talvez-futuro,

quando retornará numa estrela azul-arcano.

Por ora,  apenas a cidade deserta no meu coração.

│Autor: Webston Moura│

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PARA ALÉM DA TUA BANDEIRA

Desconfio da tua isenção

─ os tempos são duros,

o mundo é múltiplo-caótico

                      (como sempre).

Atenha-se, módico amigo,

a pensar um pouco!

Há vida, para além da tua bandeira

(teu fígado falante e assoberbado).

Ontem, éramos mais que essa trincheira

estendida por sobre as nossas palavras,

os nossos atos e as nossas esperanças.

Hoje, malquistos mutuamente,

espreitamos, cismados, atrás de muros,

e somos menos, exceto em agonia.

Repara que o teu incêndio parte das tuas mãos.

São tuas palavras, empreiteiras de mundos,

os frutos que fabricas contra ti e contra tudo.

Queres guerras?

Quero leveza.

Não me resolvo em trânsitos de não-se-chegar

                                                           a lugar algum.

E estou sempre em voo.

│Autor: Webston Moura│

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O TEU INCÊNDIO

O incendiário

vos convida

a apagar o fogo.

Não fui eu!

Não me culpe da cobra que te morde,

da febre que te consome e te argumenta,

do x que não se revela na tua equação.

Não me queira (aziago) anunciando

a vitória futura sobre os inimigos da tua lavra.

Não me esfregue ao nariz a centésima teoria

de como melhorar o dia, o café, a economia.

Não me chame para assinar o manifesto

de ser bom e funcionar mediante a tua regra de ouro.

Não chore, não grite, não se iluda!

Não tente atear ódio aos rios!

Não ouse, entredentes, Mercedes Sosa!

Não cante Let it be como se náusea fosse.

Diria um profeta, se profecia isto se dissesse:

                                         Ah, vai tomar banho!

Recua tua língua da minha calçada,

da minha varanda, da minha reza!

│Autor: Webston Moura│

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ENQUANTO ELA VOA

Desses guetos aí porta afora,

do fundo de pequenos quartos,

da sombra de qualquer alpendre,

do interior de um ônibus,

de todos os esconderijos,     

alguém quer poesia,

captura-la, senti-la, fazê-la

                         enquanto

ela

                              

                                  voa,

como se houvesse

        ─ e há ─

espaços em branco

(vazios sagrados)

no tumulto do mundo.

Nada pergunte.

Apenas saiba que nem todos

estão para as rações ordinárias.

Há os que amam.

Quietos que sejam, há.

│Autor: Webston Moura│

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