Brutos Silêncios

Silêncio (1900) - Odilon Redon

Pessoas (ditas) importantes viram nome de rua. Andamos por aí e nos deparamos com um bocado deles. As placas, geralmente antigas, exibem os nomes. Nós os lemos, mas, em geral, nosso interesse é apenas de nos localizarmos, não estamos interessados mesmo em saber sobre os donos dos nomes.

Paro a pensar nisso e vejo ali o nome inscrito, silencioso, grafia bem riscada que reduz tudo o que foi aquela pessoa ao registro, uma anotação fria. Tenho a impressão de que o silêncio que aquele nome me dá é uma criptografia, um segredo que tenho que desvendar. Em seguida, deixo isso de lado, pois sei que estou apenas imaginando, ficcionando a situação.

O Exercício da Humildade

O Peixe e a Lua - Mordecai Ardon

Caminhando pela rua com Nina, uma cachorrinha que há aqui em casa, a última de três, avistei adiante um urubu no chão. Rápido, ele me pareceu catar algo. Em seguida, levantou voo e passou por cima de mim, quando olhei e vi que ele tinha ao bico uma lagartixa, sua refeição daquele momento, obviamente.

Como no caso anterior, já vi em vídeo outros animais sendo devorados vivos. São vídeos feitos na África, aonde os safáris de passeio acontecem e as pessoas podem filmar a vida animal, incluindo aí os predadores em ação pegando suas presas e as comendo vivas.

É Legítimo Chorar

Uma estrada holandesa (1880)
- Anton Mauve

Não chore!, dizem-nos. Isto ouvimos, aqui e ali, mas mais na infância. É como se chorar fosse uma fragilidade, uma covardia ou algo pior. Porque, como dizem os (supostamente) fortes, quem chora é o fraco. Mas choramos. Uns mais, outros menos. Com sorte, choramos, digo eu.

O choro é algo que não cabe muito na interpretação da razão. É o transbordamento de algo que não tem outra saída em nós, a não ser ir para fora, expulso em lágrimas e outros gestos.

Como nós, vemos que há animais que também choram. Ou parecem chorar. Se é assim, é porque também sentem.

Violeta

Barcas no Loing, efeito matinal (1904)
- Francisco Picabia

Agora que o deserto ficou maior,

                   o sol a tudo come:

as distâncias se repetem,

tudo é vasto e espaçoso.

Há um grande ócio na luz

e uma espera chorada no vento.

Nenhum nome, nenhuma palavra,

nenhuma qualquer neblina.

Uma garça, só, de azul raro,

voa de longe e desce, elegantemente, à beira do lago,

aonde nada evolui movimento, espelho suave de água quieta.

Antes, porém, uma música,

música que por muito tempo se ouviu ecoar

vinda de algum remoto lugar, mas inteira, clara e completa:

                                                                    Iolanda.

|Autor: Webston Moura|

.................................................

Leia outros posts:

Pequeno Império

O Remédio

Lugares

Outra Cidade

Três Romãs

Jardim

O Que Nos Salva

Sinto Muito!

Lua Azul

Como Lobos de Diferentes Bandos

Bastante

Saber

Além das Aparências

Metamorfose

Ter

Grandeza de Sentimento

Menina Penteando O Cabelo

Mar de Encanto

Só O Que Posso

Caminhante

Como A Poeira Que O Vento Traz

Não Somos de Ferro

Aos Navegantes

Não Custa Ser

O Beija Flor

A Boa Humanidade

A Espera

Em 100 Anos

O Paraíso

.........................................................

Para ler reflexões, clique [aqui]

Para ler crônicas, clique [aqui]

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Reflexões] [Crônicas] [Tudo] [Teosofia]

A Folha Seca

A folha seca me aparece na rua, o vento a leva e a deposita a um canto perto do meio-fio. É como outras que por aí se vão, pequenas coisas sem importância no atarefado mundo humano.

Observo-a. Matéria biológica, vida orgânica, ela está se decompondo. Separada da planta, perdeu seu verde e sua intenção de ser. Mas, ainda assim, segue seu destino de ir até ao fim e servir de alimento para o reino geral da natureza.