Por onde entra
a verdade da palavra
cujo idioma ignoro.
Esse verde dos teus olhos,
beleza que me aterroriza.
E a pronúncia de tudo o que me lembra
avelã, hortelã, romã, imã.
Nome, o teu,
escrito a fogo na minha memória.
E o cheiro que,
a cada manhã,
invade o meu jardim.
Nó.
|Autor: Webston Moura|
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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.
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