PAISAGEM ARDENTE E TERNA

Sunset over the River (1655) - Aelbert Cuyp

Ainda há o rio,

o que dele restou.

E o sol, a se pôr,

             também.

A natureza não se finda

- se repete.

Nós é que não,

             não ali.

Os dias se passaram,

os meses, os anos.

O tempo levou nossas vidas

e nos deixou estas rugas

e memórias, o cheio do rio

e os tons em vermelho e laranja

daqueles fins de tarde,

paisagem ardente e terna

vagando suave em nosso sangue.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas deste autor?

Deuses Caídos

A Lagoa

Golinha

Corpo

Nunca

Coisa em Falta

Romagem

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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DEUSES CAÍDOS

Untitled - Paul Jenkins

Para mudar o mundo,

          pouco podemos.

A Realidade é secreta.

Só de pouco em pouco

- e com esforço -

aprendemos

o mistério da água

e o destino dos astros.

Somos deuses caídos

tentando o retorno.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

A Lagoa

Este Que Te Encontra

Flor do Deserto

Céu Amarelo

Ciganos

Galáxia

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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A Lagoa

Simplistic Beauty Painting - Sandaruwan Perera

Olho a lagoa.

A água escura

é dos esgotos

que ali vão dar.

Mas, para o que quero

- perdido em meu silêncio -,

              isso não importa.

Olho a lagoa,

como se nada mais importasse.

(Atrás de mim, na via pública,

carros e motos fazem a cidade).

Alheio ao resto,

olho a lagoa,

sem desejá-la útil,

sem querê-la,

dalgum modo,

engarrafada,

tornada grife,

feita consumo.

Olho a lagoa

bruta, selvagem,

despida da mão humana,

como em remoto tempo

ela se pôs rica e inteira,

          viço e plenitude.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

Este Que Te Encontra

Golinha

Um Toque de Infinito

Aquele Cão

A Flor e a Paisagem

O Tempo

Epifania

Miragem

Natureza Morta

Pétalas Vermelhas

Safiras Liquefeitas

A Chave

Algum Lugar

Romagem

Pó

Romance

Coisa

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Golinha

Golinha

Golinha,

vejo-te aí,

repentinamente,

pequeno e ágil.

Através de ti,

vejo o tempo passar,

o que ficou para trás,

fechado em páginas

de dias, anos, vida.

Vejo minha infância,

sua força verde

brotando na manhã

que não mais existe.

Sinto a legítima lágrima

que rola em meu rosto

sob a candeia voraz do

persistente relógio.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

Corpo

Nunca

Coisa em Falta

Névoa da Manhã

|Sobre o golinha ver: https://pt.wikipedia.org/wiki/Golinho

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"Amar", de Simone Bittencourt

Do melhor que ouvi em minha vida cito a Simone Bittencourt, que, no passado, fez muito sucesso. Tocava no rádio quando as rádios brasileiras tocavam boa música. Sua música sempre expressou, e ainda expressa, sensibilidade, força, graça e tudo o mais que faz uma arte de respeito. O disco em questão, "Amar", conforme se vê no vídeo/áudio acima, data de 1981. Gosto especialmente da segunda música, "Pequenino Cão".

|CANAL do vídeo: RARIDADE MUSICAL: https://www.youtube.com/watch?v=w-9sF2wv6QA

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CORPO

Kungka Kutjarra (2000) - Makinti Napangka

Oculto no mistério das roupas,

não sei de sua carne viva, cores

que esparge quando nu e completo.

O corpo,

aquele de quem

         passa,

pessoa da qual nem

sei o nome

ou o endereço.

Oculto,

apenas imaginado,

calor e luz sobre a chama da alma.

|Autor: Webston Moura|

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Leia também:

Nunca

Coisa em Falta

Laya no Estúdio Showlivre

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Nunca

Still Life (1960) - Giorgio Morandi

Em tempo algum,

rastro que o seja,

vírgula que se diga,

suspiro pálido,

nada.

Em qualquer dimensão

- passado, agora, depois -,

sombra de lágrima

ou asa de inseto

que se veja,

nada.

Nunca!

E o muro é só isto,

o silêncio de pedra,

dizendo-se repetidamente,

negando a sede que a garganta grita,

torcendo a mão de volta

à sua intenção,

        proibindo,

           sem fim.

|Autor: Webston Moura|

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Leia também:

Laya no Estúdio Showlivre

Este Que Te Encontra

O Pássaro Sem Nome

Ao Fim da Tarde

Coisa em Falta

Bella

A Teu Coração

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