Ode à Cachoeira

Existem cidades que são somente cidades
Lugares onde as pessoas vivem
Outras cidades são prólogos, prefácios, pequenos pressentimentos
Existem cidades que são somente lugares
Onde as pessoas vêm e vão
Como as algas marinhas
Ao sabor das marés
Outras são como oráculos encravados à flor da terra
Nos recordando quem somos, de onde viemos e para onde vamos
Existem cidades que são feitas de fogo e água
Nelas não habita o acaso
As esquinas gritam e sussurram a depender de coisas que nos escapam
Existem cidades que são somente cidades
Onde os sonâmbulos caminham
Outras acendem escuros e abrem túneis debaixo da crosta do corpo
Existem cidades que são só passagem
Outras são ancoradouro de rios e galáxias
Existem cidades onde tudo é espera
Lugares onde tudo que acontece recorda a presença do Nada
Outras são todas elas presságio
Reminiscências do mistério que nos acompanha desde o berço
E memória profunda da morte que nos aguarda.

nuno g.
Toróró, 12 de novembro de 2023.

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Nuno Gonçalves é historiador e poeta. Mantém o blog insensata nau: https://insensatanau.blogspot.com/. Dele também leia: "voto de pobreza - a mala.", "invocação de Augusto, el angél de las tinieblas", "Sertão de Cimento", "A Praça dos Leões dos Meus Sonhos"

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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voto de pobreza - a mala.

Raimundo era padre, vivia em Minas.
Todos os anos vinha nos visitar.
Minha avó, sua cunhada, cozinhava doce de ameixa.
Comíamos com banana batida a garfo.
Ele me ensinou a ler e escrever cartas.
E a olhar as estrelas depois do jantar.
Era o único em que ele e o irmão, meu avô, coincidiam.
Os dois olhavam estrelas após a janta.
Todos os anos Raimundo trazia uma velha mala.
Voltava sempre com uma nova, presente familiar.
No outro ano regressava com uma mala ainda mais velha.
Raimundo morreu atropelado.
E até hoje espero religiosamente suas cartas.

│Poema de Nuno Gonçalves.

│Do blog Insensata Nau: http://insensatanau.blogspot.com/