PÁGINA "ETNOMATEMÁTICAS BRASIS"

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ESSES DIAS DE CALOR

Esses dias de calor

com que lidamos,

a contragosto.

As horas consumidas

em sobreviver

enquanto a noite se guarda

detrás dos ocultos.

Dado isso,

não se estranhe

a exaustão

em nossos gestos,

as falas guardadas

atrás da imagem,

os olhares aguados

aos quais nos damos

e a vontade de fugir

para reinos inventados.

│Autor: Webston Moura│

À HORA DESERTA

Dada a pressa que julgamos necessitar,

nem nos vemos senão nesse não-sentir.

E nos acostumamos.

Por isso,

à hora deserta,

com a rua deserta,

dá-me vontade de correr

como quem, nascendo,

sabe um rio nalgum lugar

fora deste corpo excessivamente funcional.

Por isso,

a dança,

a anti-destreza,

o andar como vagar,

o sair-por-aí

que, à hora deserta,

me tomam,

ao menos imaginadamente.

Dada a pressa que julgamos necessitar,

perdemos os ciclos das coisas que vivem de graça

e só nos vemos nesse não-sentir
dentro deste corpo excessivamente funcional.

│Autor: Webston Moura│

ESTA MÚSICA

Escuto esta música

e me retiro.

Sei: estou aqui

(contudo, não estou).

É meu sentimento

que por aí vai,

notas harmonizadas

nalguma máquina feliz

por sobre uma montanha

e com espírito de pássaro,

águas mais adiante.

Não há palavras exatas

para dizer disto.

Por isso, paro;

escuto esta música

e me retiro.

│Autor: Webston Moura│

O PESCADOR ANÔNIMO

Vai-se o sol forte; a tarde é áspera.

Na lagoa suja de progresso urbano

o homem simples pesca os peixes impróprios.

Sorri ao aceno, é simples sua índole.

Ali já está desde velhos tempos

quando havia água que se punha pura.

Resta-lhe, agora, como sorte última,

ir-se com a lagoa ao cabo das forças,

esquina final donde não se volta.

Por ora, se apega à pesca de agora,

neste dia pleno de rotina e fome.

│Autor: Webston Moura│

PEDREIROS

Ardem sob o sol mais inclemente

enquanto erguem paredes cujo fim não lhes servirá.

Não têm e não terão casas suas,

que a sorte de serem o que são,

pedreiros,

tem esta contradição:

vestir a nudez alheia enquanto sobram nus,

seja de casa, de melhor comida ou de futuros leves.

│Autor: Webston Moura│

MURMURANDO

Essa revolta concentrada há anos,

pedra escondida sob a aparência da normalidade.

E a vergonha de não vivê-la,

                         de não dizê-la,

                         de não fazê-la,

que só se confessa assim a miúdo

              e sob sigilo,

murmurando,

                                    murmurando,

                                    murmurando.

│Autor: Webston Moura│

SOB A HORA DESCANSADA DA MANHÃ

O ar cheira a plástico queimado:

revolta pequena de algum morador.

É manhã, mas maculada da mão que lhe suja.

Alguém vai, alguém vem;

a rua, sem ênfase, acontece.

Lá no possível céu, cinza no cinza,

um pássaro vagueia sob a dureza da luz.

Atrás de si, acima, melhor dizendo,

a promessa incerta de chuva.

O sol começa seu ofício:

a barra do horizonte,

entre laranja e outros fugidios tons,

parece alegrar-se, ainda que nebline.

Enquanto se dissipa o odor acre,

permite-se alguma flor subir seu aroma

e um cão, já menos incomodado, ergue-se do sono

e, descabido de cismas, lança-me um olhar.

│Autor: Webston Moura│