ARQUITRAVE - REVISTA COLOMBIANA DE POESIA

Arquitrave – Revista Colombiana de Poesia, nº 66

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CONSUMAÇÃO

Somos tempo.

Estamos na combustão,

na consumação do que chamamos de vida,

                                                      nossas vidas,

esta matéria da qual geralmente pouco sabemos.

Nela, o tempo não se sobressai de fora para dentro,

mas explode mesmo do centro em diante.

Somos tempo, ao lado de estrelas, plantas e pedras.

│Autor: Webston Moura│

SERTÃO

Os pés-d’água, onde, se a poeira é tudo?

A terra seca, extrema, nos consome.

Devagar, uma carroça se arrasta;

os bois, magros, gastam-se no aberto.

Com as pedras,

nossa comunhão de enfadonha aridez se completa.

Sertão.

│Autor: Webston Moura│

VIAJANDO NA MADRUGADA

Você quer paz

(galos levantados para o sol),

mas há uma intensidade estranha pelo quarto.

Você se veste e vai à rua.

Tenta encontrar o âmbar daquelas retinas.

(Vagando, a solidão é este cão ao tornozelo,

torneira pingando sua reza faminta).

Olhos-nenhuns te visitam.

Você não tem saída: é um dia sem porto.

Há, ainda, de dormir, caso queira

─ e para não sucumbir ao lodo final ─,

enovelado ao céu gratuito da inteira noite,

                        viajando, viajando, viajando.

I am on a lonely road and

I am traveling, traveling, traveling, traveling

Looking for something, what can it be?
─ Joni Mitchell, in All I want, álbum “Blue” (1971)

│Autor: Webston Moura│

ÁVIDA FLAMA INCESSANTE

Quer correr, indefinidamente,

apenas correr, como se o mar pudesse,

por sobre as águas, velozes pés,

anjo de fogo, riscar o azul, cortar ventos

e ir-se para Áfricas e Ásias, golfinho e foguete,

ácido, leve, pesado, pleno, só, total, inconcluso,

                                                                         pessoa.

Quer correr dentro da seiva contraditória da vida.

│Autor: Webston Moura│

ÚLTIMO GRITO CONTRA A ESCURIDÃO

Fala-se muito.

E há muitos fogos.

Carros assomam às ruas.

Sequer é dia especial.

Fala-se muito.

Há muitas queixas e pouca solução.

No vozerio,

um homem, só,

desata sua última canção

e sequer risca a parede.

A moça, de vermelho, passa.

Parece feliz, com seu andar resolvido e leve.

Não vê o homem.

Ninguém o vê.

As vozes não permitem,

o barulho não permite,

a pressa não permite.

Há um mundo a se viver,
sem este homem, claro,
este que desata seu último grito contra a escuridão.

│Autor: Webston Moura│

CATILINA

Fotografia de (c) Carlos Eduardo Leal

Eu sou o solitário e nunca minto.

Rasguei toda a vaidade tira a tira
E caminho sem medo e sem mentira
À luz crepuscular do meu instinto.

De tudo desligado, livre sinto

Cada coisa vibrar como uma lira,
Eu - coisa sem nome em que respira
Toda a inquietação dum deus extinto.

Sou a seta lançada em pleno espaço

E tenho de cumprir o meu impulso,
Sou aquele que venho e logo passo.

E o coração batendo no meu pulso

Despedaçou a forma do meu braço
Pra além do nó de angústia mais convulso.


│Autora: Sophia de Mello Breyner Andresen│

- O poema e a gravura foram retirados da página “Quem Lê Sophia de Mello Breyner Andresen - https://www.facebook.com/quem.le.sophia.de.mello.breyner.andresen