quinta-feira, 28 de agosto de 2025

Lugares



Untitled (1002)
- Moshe Kupferman




Estivemos em muitos lugares.
Estivemos em lugares que nos esqueceram.

As praças, agora sem nós, continuam.
As casas, as que nos escutaram as confidências, talvez.
As ruas, fortes de sua essência, ainda estão lá.

Estranha distância essa da memória em silêncio!
Como espiões, guardamos uma verdade que nos queima.
Só nós sabemos do texto que se assentou em nosso íntimo.




|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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quarta-feira, 27 de agosto de 2025

Outra Cidade



South Street Stoop (1935)
- O. Louis Guglielmi



É outra cidade, não a nossa.
É como num filme antigo:
à certa hora, a música incide
sobre as emoções, uma moça caminha,
mas não vemos o fim da cena
(um ruído nos distrai).

Sim, é outra cidade - veja!
Não a nossa.
Todavia, ao vê-la por esse recorte,
nos apossamos de seu existir.
Ao menos um pouco, somos seus
e ela é a nossa cidade,
uma outra, momentânea, sonhada,
para que não nos nasçam fungos nos olhos
e reumatismos nos desejos.


|Autor: Webston Moura|

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, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Três Romãs



Três Romãs - Gregoire Boonzaier



Não quero o mundo.
Quero estas três romãs.
   Como aquelas cinco peras,
   são o que, de alguma maneira, posso.

Quero o que posso querer,
escolhendo longe dos abismos
e perto das janelas.

Quero as romãs
e a brisa, o salto
do pequeno peixe,
quero saber, sem ser dono,
não quero ter ou reter.

|Autor: Webston Moura|

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terça-feira, 26 de agosto de 2025

Jardim



Garden (sec. XIX) - Jean-Francois Millet


Palavra cotidiana: jardim. Os jardins mesmo, não, que as paredes e os muros são mais, formataram esta nova - e irremediável - forma de ser, esta que somos. Porém, os sabemos, ao lermos a palavra "jardim". É como se estivéssemos olhando para um. Estas pequenas coisas são mais reais que muito do barulho que ora escutamos.

|Autor: Webston Moura|

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O Que Nos Salva



Green Swing - Alice Baber



Uma canção já te salvou. Alguma vez, sim. Andar a pé, idem. Uma conversa, lembra? Saímos, às vezes, por aí apenas para nos livrarmos de nós mesmos, cansados de algum impasse interno. Em virtude disso, dos impasses, não somos fracos; somos humanos. Estarmos do lado que não vence, isso acontece. E, em geral, somos isso, apenas a insistência sem a vitória, sem o êxito. E assim... as canções que nos salvam. Andar a pé, uma conversa, um livro, o pôr-do-sol. Boa parte do que nos salva é de graça. Ou quase.


|Autor: Webston Moura|

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domingo, 24 de agosto de 2025

Sinto Muito!



Flowers Nº 4 (1974) - Gebre Kristos Desta



Não me atrai ficar bêbado.
Como outras coisas, não.

E ainda que goste disso e daquilo,
sou menos afeito a querer.

Estou no tempo de largar, de fazer silêncio, de olhar.
Estou no tempo de ver as coisas acontecerem,
sem considerar, ingenuamente, que posso tangê-las
ou detê-las.

Sinto mais calor, sinto mais frio,
mas não lamento.

Aprecio melhor as frutas e os pássaros.
E igualmente a traição da nuvem que não chove
e a ilusão das flores pintadas, essas que adoçam aos olhos,
mas não têm cheiro.



|Autor: Webston Moura|




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