LEMBRANÇA

Sempre que o céu se nubla,

lembro-me dos céus da infância,

aqueles infinitos horizontes

e a vertigem de antes de cair as águas.

Devagar ou rápida, vinha a chuva,

o mundo inteiro ficava úmido,

uma inteira posse de águas em toda parte.

Depois, a míngua dos fios d’água ao pé das calçadas,

o ar limpo, o retorno dos citadinos à rotina,

a vida lavada, a leveza com que se supunha a vindoura noite.

Diria alguém ser isto natural, ontem ou hoje,

como quem toma por banal o que a vida naturalmente repete

─ chuvas, crepúsculos, um broto de carnaubeira.

A cada chuva, porém, repetição que o seja,

reinicia-se alguma infância no coração do homem,

que, comum ou não, saberá sentir,

se acordado para mais, se criança ainda.

Nada há na vida que, sendo beleza, não seja uma forma de milagre.

Diante da chuva, gratuidade da vida, meu coração é bastante,

não sofre senão uma alegria íntima, muito íntima, quase secreta.

│Poema da Série “Por Ocasião da Chuva” – Autor: Webston Moura│

O LADO ESQUECIDO DA CIDADE

Toda cidade tem sua parte baixa, periférica.

É onde os pobres teimosamente vivem.

A chuva que molha os altos, a fazer serenata nas varandas,

é a mesma que, nas partes baixas, desassossega.

Desfazer casas e barracos, fazer rolar ribanceiras,

sua chegada tem dessas tarefas de ofensa.

Ainda assim, por uma mágica razão de sentir,

uma mão sensível recolhe pingos e os bebe misturados a um sorriso.

│Poema da Série “Por Ocasião da Chuva” – Autor: Webston Moura│

O OLHAR DO RIBEIRINHO

Chove.

A estação não cessa.

Vai-se o rio mais largo e mais veloz.

As casas do lado de lá tem suas cumieiras alcançáveis à mão

de quem navega em canoa ou noutro arranjo.

Porém, detrás do olhar do ribeirinho restante,

este que apruma nos lábios e nas mãos uma prece

e estuda cautelosamente as nuvens,

vê-se a lavoura, a vazante e o peixe de um domingo.

│Poema da Série “Por Ocasião da Chuva” – Autor: Webston Moura│

SAIU PARA DANÇAR

O dia último de um ciclo,

pó que se deposita,

tempo vivido,

passagem.

Amanhã é outra história,

não mais este faminto canto

de entranhas insaciáveis.

Assim,

em plena tarde de um dia comum

peguei minha bagagem e viajei!

Saiu para dançar!

─ responda a quem perguntar.

│Autor: Webston Moura│

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Arcanos Grávidos II

Ainda que discreto,

fulgia um âmbar,

cor bonita de sonhar-se.

Sou até onde não vejo,

que a vastidão é do humano.

Meu olho, infante diante das eras,

sabe-me um pouco, não o todo.

Mas, ainda assim,

por um pulso que me toma,

lápis-lazúli incendiado,

percorrem-me visões emergentes.

Filho do Universo,

trago a semente a estalar

o sempre-querer que me habita

e que me quer crescente.

Sou o claro, o escuro,

o que a palavra não desdobra,

o sinal-sigilo na pedra,

a orla, a ilha, a água,

o rugido, o balido, a contrição,

esse mar de estrelas esperando olhares.

│Autor: Webston Moura│

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CONTRA O RELÓGIO

Vem o poeta e suas flores demoradas.

De dentro desta máquina de dias,

lembra-nos da moça sem nome.

Coloca esta moça no meio do nosso equilíbrio.

Aí, já nos nascem cais e tons de sépia,

a justeza das calçadas observadas em abril,

o reflexo na vidraça: o copo,
                                        frágil,
                                        no ar,

                                     caindo.

Vem o poeta e nos propõe irmos à praia,

ao que lhe respondemos estamos muito ocupados

com as junturas que a sobrevivência nos impõe fazer.

               É que somos o livro inutilizado pelo gosto da rotina

               e também não sabemos habitar flores demoradas.

               Nosso tempo é dado em dinheiro, que compra a vida.

               O reflexo na vidraça, o copo, frágil, no ar, caindo, não!

               E nenhuma moça nos embala nesta máquina de dias.

│Autor: Webston Moura│

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