A CARTEIRA

Identidade, CPF, Reservista, 40 anos e uma barba.

Quem sabe, com um irmão sumido num garimpo da Amazônia.

Mais certo: três ou mais filhos; esposa; um cão vira-latas.

Morador de um conjunto habitacional, imagina-se.

É pouco mais do meio-dia, a condução se aproxima.

Entre o desejo e a efetiva devolução do objeto,

considera-se carregar no bolso,

com o peso de especial responsabilidade,

a condensada história de um homem.

Como pesa uma vida, mesmo que numa carteira velha e surrada!

│Poema da Série “Objetos Perdidos” - Autor: Webston Moura│

PULSEIRA E ESCAPULÁRIO

Lílian: nome interno à pulseira.

Enrolado nela um escapulário.

Levou a bolsa; o ônibus é rápido.

Não havia ninguém neste ponto.

E tudo isso é um acaso.

A pressa produz infortúnios desses

às moças de pulseiras e escapulários,

moças que pegam ônibus e não sabem da maquinaria dos acasos.

Com isto às mãos, é como desbravar um mistério.

Advinha-lo, seria mais certo dizer.

De posse disso, sou o personagem de um romance policial,

aquele que vai descobrir Lílian e salvá-la das mãos dos facínoras.

Sua pulseira e seu escapulário são, na verdade,
disfarces de algo maior.

(Minha intuição nunca falha).

Mas, a bem da verdade,

lembro-me de que tudo

é apenas um acaso

e que eu mesmo,

como Lílian e seus objetos,

sou mais uma coisa perdida na cidade,

esta fábrica incessante de possibilidades,

inclusive acasos muito bem orquestrados em pontos de ônibus.


│Poema da Série “Objetos Perdidos” - Autor: Webston Moura│

O GUARDA-CHUVA

A senhorinha procura,

anda de um lado para o outro,

coça a cabeça, para, recomeça,

vai de uma ponta a outra da galeria.

O toque em meu ombro me chama.

Avisam-me de que ela é doida

e que busca um guarda-chuva.

Faz isso sempre até lhe darem um.

Objeto barato, de uso geral, quem se importa em dar?

A senhorinha recebe, sorri e diz “Meus filhos”.

Tem um tom nostálgico.

Fora abandonada pelos filhos?

É o que parece.

Encontrar um guarda-chuva,

para reencontrar algum caminho de volta

ao dia em que fora deixada nalguma rua,

quem sabe até num abrigo de nome que não sabemos,

coisa por aí, como se diz, de onde ela, supõe-se, fugiu

                                                                       (ou perdeu-se)

│Poema da Série “Objetos Perdidos” - Autor: Webston Moura│